Luis Rosales- La luz interrumpida

 Nunca pero contigo, aunque la vida sea

la luz de ese mañana que nunca viviremos,

un tren que no esperabas y ha llegado, una hora

que empieza siendo alondra y acaba siendo espejo.

Cuántas veces he visto un columpio en tus ojos

mirando y sin mirar un ayer venidero,

viviendo y sin vivir algo que nunca llega

y a fuerza de esperarlo se va haciendo más nuestro.

Miradas con recuerdos por hacer que aún se doran

¿en qué sol amarillo o en qué tarde de invierno?

soles que ya estuvieron ardiendo en otra boca

y luego al enfriarse se convierten en besos.

Manos que poco a poco se han ido haciendo sombras

y alucinadamente te acarician durmiendo,

cenizas ¿de qué luto?, despertar ¿en qué vida?,

y esta mínima y lenta procesión de los huesos,

y este temblor de azúcar bajo la lengua cuando

te toco y no sé cómo despiertas y te veo

y tu cuerpo es un río que pasa ante mis ojos

y el amor vuelve a darnos su desmemoriamiento,

y esto quizás no vuelva a suceder, quizás

no vuelva a despertarme con los ojos abiertos,

ni sepa en qué momento de luz interrumpida

la nieve vendrá a verme cuando estemos naciendo

juntos y para siempre, ¿en qué mañana? ¿cuándo

seré sólo una lluvia de ceniza en tu cuerpo

y aún querré estar contigo y vivir una vida,

de después o de nunca, para seguir cayendo?

Luis Rosales Camacho (Granada, 31 de mayo de 1910-Madrid, 24 de octubre de 1992) fue un poeta y ensayista español de la generación de 1936. Miembro de la Real Academia Española y de la Hispanic Society of America desde 1962, obtuvo el Premio Cervantes en 1982 por el conjunto de su obra literaria.​