Calamidad Ambigua

Julio Cortázar

2012-01-03T18:42:00.000Z

HAPPY NEW YEAR

Mira, no pido mucho,

solamente tu mano, tenerla

como un sapito que duerme así contento.

Necesito esa puerta que me dabas

para entrar a tu mundo, ese trocito

de azúcar verde, de redondo alegre.

¿No me prestás tu mano en esta noche

de fìn de año de lechuzas roncas?

No puedes, por razones técnicas.

Entonces la tramo en el aire, urdiendo cada dedo,

el durazno sedoso de la palma

y el dorso, ese país de azules árboles.

Asì la tomo y la sostengo,

como si de ello dependiera

muchísimo del mundo,

la sucesión de las cuatro estaciones,

el canto de los gallos, el amor de los hombres.

Henry Miller

2011-12-27T08:40:00.001Z

"Después de haber echado una carta, subía al piso de arriba y me tumbaba junto a mi mujer y, con los ojos bien abiertos fijaba la vista en la oscuridad, como intentando leer mi futuro. Me decía una y otra vez que, si un hombre, un hombre sincero y desesperado como yo, ama a una mujer con todo su corazón, si es capaz de cortarse las orejas y enviárselas por correo, si es capaz de sacarse la sangre del corazón y volcarla en el papel, saturar a esa mujer con su necesidad y anhelo, asediarla eternamente, no puede ser que ella lo rechace. El hombre más feo, más débil, el hombre más indigno ha de triunfar por fuerza, si está dispuesto a dar hasta la última gota de su sangre. Ninguna mujer puede rechazar el don del amor absoluto"

Clavarte un tenedor mientras sonríes

2011-09-29T11:32:00.002+01:00

VALMONT: A veces me pregunto cómo habéis conseguido inventaros a vos misma.

MERTEUIL: No he tenido otra opción; soy mujer. Y las mujeres estamos obligadas a ser más sabias que los hombres. Podéis destrozar nuestra reputación y nuestra vida con sólo unas cuantas palabras bien elegidas. Por eso he tenido que inventarme no sólo a mí misma, sino formas de escapar que nadie había imaginado. Y si lo he conseguido, es porque siempre he sabido que había nacido para dominar a vuestro sexo y vengar el mío.

VALMONT: Sí; pero yo os he preguntado cómo.

MERTEUIL: Cuando me presentaron en sociedad, tenía quince años. Y ya sabía qué papel estaba condenada a representar, el de guardar silencio y obedecer, lo que me dio la oportunidad perfecta para escuchar y observar: escuchar no lo que me decía la gente, que naturalmente carecía de interés, sino precisamente aquello que querían ocultar. Practiqué la indiferencia. Y aprendí a sonreír mientras bajo la mesa me clavaba un tenedor en el dorso de la mano. Me convertí en una virtuosa del engaño. Y no buscaba el placer, sino el conocimiento. Consulté a los más estrictos moralistas para dominar las apariencias, a filósofos para saber que pensar y a novelistas para saber hasta dónde podía llegar. Y al final lo destilé todo en un principio asombrosamente simple: vencer o morir.

Las Amistades Peligrosas

Gracias Teresa

Nietzschefilia II

2011-09-01T12:26:00.002+01:00

Inexpresable y sin nombre es aquello que constituye el tormento y dulzura de mi alma, y que es incluso el hambre de mis entrañas.

Despreocupados, violentos, burlones: así nos quiere la sabiduría. Es mujer y no ama sino a un guerrero.

Cuanto más nos elevamos más pequeños parecemos a quienes no saben volar.

Friedrich Wilhem Nietzsche (Röcken, , 1844- Weimar, 1900)

Reconocer una obra de Arte- Roberto Bolaño

2011-08-29T10:24:00.001+01:00

"¿Cómo reconocer una obra de arte? ¿Cómo separarla, aunque sea sólo sea un momento, de su aparato crítico, de sus exegetas, de sus incansables plagiarios, de sus ninguneadores, de su final destino de soledad? Es fácil. Hay que traducirla. Que el traductor no sea una lumbrera. Hay que arrancarle páginas al azar. Hay que dejarla tirada en un desván. Si después de todo esto aparece un joven y la lee, y tras leerla la hace suya, y le es fiel (o infiel, que más da) y la reinterpreta y la acompaña en su viaje a los límites y ambos se enriquecen y el joven añade un gramo de valor a su valor natural, estamos ante algo, una máquina o un libro, capaz de hablar a todos los seres humanos: no un campo labrado sino una montaña, no la imagen del bosque oscuro sino el bosque oscuro, no una bandada de pájaros sino el Ruiseñor."

Roberto Bolaño

Metafísica de la juventud- Walter Benjamin

2011-08-25T14:47:00.002+01:00

“¿Cómo hablaban Safo y sus amigas? Está velado el lenguaje, como lo está el pasado, y además es futuro, como lo es el silencio. El hablante hace que el pasado suba hasta el lenguaje; velado como está por el lenguaje, va recibiendo en la conversación lo que en él su sido-femenino. Mas las mujeres callan; cuando escuchan, las palabras quedan sin decir. Aproximan sus cuerpos, se van acariciando mutuamente. Su conversar se ha liberado del objeto, y también del lenguaje. Sin embargo, ha obtenido un territorio. Porque sólo entre ellas y cuando se hallan juntas la conversación como tal ha pasado y descansa. Ahora se ha alcanzado ya por fin a sí misma: llegó a hacerse grandeza bajo sus miradas, al igual que la vida era grandeza antes de lo superfluo de la conversación. Las mujeres que callan se hacen las hablantes de lo hablado. Así salen del círculo, y sólo ellas lo ven completo en su redondez.

Cuando están todas juntas no se quejan de nada, sino que miran con admiración. El amor de sus cuerpos nada engendra, pero es bello mirarlo. Se atreven a mirarse unas a otras. La mirada hace que respiren, mientras las palabras se extinguen en mitad del espacio. Y silencio y lujuria, eternamente separados en la conversación, se han convertido en uno. El silencio de la conversación era lujuria futura; mientras que la lujuria era silencio pasado. Pero, entre las mujeres, el contemplar de las conversaciones acaeción desde el límite de la lujuria silente. Ahí surgió, luminosa, la juventud; de las conversaciones más oscuras. Y la esencia, ahí, resplandeció.”
(“Metafísica de la juventud”)

Último tango en París

2011-08-23T11:04:00.003+01:00

Escucha,... quiero que nos miremos uno al otro... si
Es bonito no saber nada el uno del otro.
Si
Tú no tienes nombre y yo tampoco tengo nombre. No hay nombres. Aquí no tenemos nombre.
¿Estás loco?
Es posible que lo esté pero no quiero saber nada de ti. No quiero saber donde vives, ni de donde eres. No quiero saber absolutamente nada de nada. ¿Me has comprendido?
Me asustas.
Nada. Tú y yo nos encontraremos aquí sin saber nada de lo que nos ocurra fuera, ¿de acuerdo?
Pero, ¿por qué?
Pues porque…aquí no hace falta saber nombre, no es necesario. ¿No lo comprendes? Venimos a olvidar, a olvidar todas las cosas, absolutamente todas. Olvidaremos a las personas, lo que sabemos, todo lo que hemos hecho. Vamos a olvidar donde vivimos, olvidarlo todo.
Yo no podré, ¿tú si?
No lo se. ¿Tienes miedo?
No.

Página Aleatoria

2011-07-28T14:19:00.001+01:00

"Se está volviendo todo tan aburrido que cualquier pequeño asunto doloroso con un chico de otro edificio parece bueno. Después se da cuenta de que todos los dedos dejan huella y entonces llora, y se pone a buscar a alguien que de verdad se lo merezca, y después de mirarse desnuda y después de recordar todos los nombres de hombres que conoce se pregunta: ¿Hay vida en Marte?"

Ray Loriga

Have you ever been in love?- Neil Gaiman

2011-07-27T09:43:00.005+01:00

Have you ever been in love? Horrible isn't it? It makes you so vulnerable. It opens your chest and it opens up your heart and it means someone can get inside you and mess you up. You build up all these defenses. You build up a whole armor, for years, so nothing can hurt you, then one stupid person, no different from any other stupid person, wanders into your stupid life... You give them a piece of you. They didn't ask for it. They did something dumb one day, like kiss you or smile at you, and then your life isn't your own anymore. Love takes hostages. It gets inside you. It eats you out and leaves you crying in the darkness, so simple a phrase like 'maybe we should be just friends' or 'how very perceptive' turns into a glass splinter working its way into your heart. It hurts. Not just in the imagination. Not just in the mind. It's a soul-hurt, a body-hurt, a real gets-inside-you-and-rips-you-apart pain. Nothing should be able to do that. Especially not love. I hate love.

The character "Rose Walker" in The Sandman #65

Y por la noche

2011-06-16T21:20:00.004+01:00

Tras un día caluroso en Madrid llego a casa y sigo pensando en la práctica de la infibulación.

Y pienso que es una vergüenza que se luche por derrocar regímenes (en realidad van a por el petróleo) o que se hable en la ONU si el estado de tal debe ser reconocido... Pero nunca he leído que hablen sobre lo brutal de negarle su cuerpo a las mujeres, de torturarlas en la práctica (de 2 a 7 años) ni sobre la vida que tendrán con las secuelas que ésta conlleva (a saber infecciones, dolor, hemorragias...muerte). Sin mencionar la total ausencia de placer.

Y a la ONU no le importa, al gobierno metementodo de EEUU no le quita el sueño este tema, y por supuesto, ningún ministro de defensa enseñará en una rueda de prensa una muestra de las mutilaciones a las que esas mujeres están sometidas. Y nuestro estúpido gobierno de igualdad no lo tendrá en cuenta en ningún programa. Nunca nadie atacará o presionará a un país para que se paralice esta práctica, ¡para castigar SEVERAMENTE a quien lo haga!

Hoy, esta noche, mientras estamos en nuestro sofá, alguna niña estará llorando con una herida brutal realizada por otra mujer de su tribu, tapada con unas hojas de no sé qué árbol. Recordando el amargo dolor, ya que no sabe lo que es anestesia. Y no sabrá lo que es sentir pasión, porque le dolerá y será rajada cada vez que el hombre que se le asigne quiera.

Pero qué más da. Están tan lejos...

Buscando imágenes en Google casi me pongo a llorar de impotencia.

Cuando las inquietudes espirituales bajan a la tierra

2011-05-28T14:39:00.005+01:00

No sé en qué momento dejé de preguntarme sobre la existencia de Dios, o un dios genérico. Y creo que he llegué ya a interiorizar muy profundamente la negación de su existencia, lo cual debería haberme dado cierta paz. Pero las mentes inquietas no cesan nunca su empeño en investigar, en saber, en conocer.

Y en verdad qué no sé cuándo mi preocupación alcanzó preguntas que se responden con nombres y apellidos, de gente viva, incluso: No sé cuando empezó a preocuparme quien controlaba las opiniones. Quien manipulaba la información. Quién decidía en una crisis estatal cómo desviar la atención del gran público hacia formas estúpidas de entretenimiento, quién.

Porque resulta fácil y cómodo decir "¡Los gobiernos!" o "¡Los periódicos!" bien, ¡pero esas cúpulas están formadas por personas! Y me niego a pensar que ha sido Zapatero, o el director de El País ellos sólos un día que se levantaron tras soñar con las musas... por ejemplo.

¿Cómo os llamáis? ¿qué sentís al mentir a la gente? ¿Estáis tranquilos? ¿Dormís bien? Tanto ingenio usado para tergiversar la información, desaprovechado para buscar soluciones. Hoy los partidos políticos tienen más gente contratada para vigilar su imagen que para resolver los conflictos que plantea una gobernatura. O al menos esto explicaría muchas cosas.

Ayer- Mario Benedetti

2011-05-20T11:14:00.000+01:00

Ayer pasó el pasado lentamente
con su vacilación definitiva
sabiéndote infeliz y a la deriva
con tus dudas selladas en la frente

ayer pasó el pasado por el puente
y se llevó tu libertad cautiva
cambiando su silencio en carne viva
por tus leves alarmas de inocente

Jerónimo u otros relatos a parte del fútbol

2011-05-04T13:30:00.010+01:00

Jerónimoooooo!!!!!

Supongo que hubiera gritado Bin laden al ser arrojado al mar si no hubiera muerto del supuesto disparo en el ojo recibido. Poco probable. Un buen nombre para la operación de asesinato de Bin Laden. Seguro que se habrán enterado de ello en algún descanso futbolero.

En mi cabeza, desordenadamente aparecen datos, vídeos, fotos... Ah! no! ¡no aparecen! Ese es el problema. Que no aparecen. Por lo que me muestro bastante escéptica: No le creo. No dudo de que Osama Bin laden esté muerto, pero no a manos de sus GIJoe... seguramente habría muerto hace años en las montañas a saber el modo. Hoy en día hay una pelea en una hamburguesería estadounidense y al día siguiente aparece en internet, pero el asesinato del Enemigo número uno del estado no tiene retrato de defunción. A mi memoria vienen las fotos de otro asesinato: El del Ché. Ése sí que fue real. Y cómo posaban orgullosos los asesinos frente a su cadaver... O las de aquella oficial que posaba junto a un recluso vejándolo...¿Ya no somos tan vanidosos?

Veamos... Obama necesita el apoyo del pueblo, EEUU necesita salir de la crisis, y por supuesto, contínuar con sus cacerías al estilo Paquito, pero en modo Risk multijugador. Sólo tiene que poner en marcha la máquina de la mentira que es la CIA y su gobierno: Sin fotos, sin juicio, sin pruebas, sin comunicárselo a la ONU, sin informar o solicitar permiso al país en donde se llevó a cabo el ataque.

Ahora se puede alertar a la población con un mensaje de la CIA de un seguro ataque de respuesta, aumentar la venta de provisiones anti ataques nucleares, vender más búnkers, máscaras, equipos de toda índole destinados a la protección. Cuando el propio gobierno es el más peligroso de los asesinos.

EEUU, promulgas la libertad cuando Guantánamo debería ser tu bandera. Invades a pueblos inocentes por la única posesión de petróleo con la excusa de librarles de su exclavitud cuando lo único que quieres es más fábricas de Nike a precio de coste y sembrar más Mc Donalds. Igual de pena debería dar el derrumbe de las torres gemelas que las de un pueblo afgano. Pero ellos no tienen quienes les haga un monumento ni les cante gospel.

Y ahora todo está bien. Aceptamos emergencia nuclear, aceptamos (tu) barco.

Y gente anda enfadada por la calle porque el árbitro regaló el partido al Barça.

¡Chist! - Anton Chejov

2011-05-04T12:15:00.000+01:00

Iván Krasnukin, periodista de no mucha importancia, vuelve muy tarde a su hogar, con talante desapacible, desaliñado y totalmente absorto. Tiene el aspecto de alguien a quien se espera para hacer una pesquisa o que medita suicidarse. Da unos paseos por su despacho, se detiene, se despeina de un manotazo y dice con tono de Laertes disponiéndose a vengar a su hermana:-¡Estás molido, moralmente agotado, te entregas a la melancolía, y, a pesar de todo, enciérrate en tu despacho y escribe! ¿Y a esto se llama vida? ¿Por qué no ha descrito nadie la disonancia dolorosa que se produce en el alma de un escritor que está triste y debe hacer reír a la gente o que está alegre y debe verter lágrimas de encargo? Yo debo ser festivo, matarlas callando, e ingenioso, pero imagínese que me entrego a la melancolía o, una suposición, ¡que estoy enfermo, que ha muerto mi niño, que mi mujer está de parto!...
Dice todo esto agitando los brazos y moviendo los ojos desesperadamente... Luego entra en el dormitorio y despierta a su mujer.-Nadia -le dice-, voy a escribir... Te ruego que no me molesten, me es imposible escribir si los niños chillan, si las cocineras roncan... Procura que tenga té y... un bistec, ¿eh?... Ya lo sabes, no puedo escribir sin té... El té es lo que me sostiene cuando trabajo.
Aquí nada es resultado del azar, del hábito, sino que todo, hasta la cosa más insignificante, denota una madura reflexión y un programa estricto. Unos pequeños bustos y retratos de grandes escritores, una montaña de borradores, un volumen de Belinski con una página doblada, una página de periódico, plegada negligentemente, pero de manera que se ve un pasaje encuadrado en lápiz azul, y al margen, con grandes letras, la palabra: "¡Vil!" También hay una docena de lápices con la punta recién sacada y unos cortaplumas con plumas nuevas, para que causas externas y accidentes del género de una pluma que se rompe no puedan interrumpir, ni siquiera un segundo, el libre impulso creador... Krasnukin se recuesta contra el respaldo del sillón y, cerrando los ojos, se abisma en la meditación del tema. Oye a su mujer que anda arrastrando las zapatillas y parte unas astillas para calentar el samovar. Que no está aún despierta del todo se adivina por el ruido de la tapadera del samovar y del cuchillo que se le caen a cada instante de las manos. No se tarda en oír el ruido del agua hirviendo y el chirriar de la carne. La mujer no cesa de partir astillas y de hacer sonar las tapas redondas y las puertecillas de la estufa. De pronto, Krasnukin se estremece, abre unos ojos asustados y olfatea el aire.-¡Dios mío, el óxido de carbono! -gime con una mueca de mártir-. ¡El óxido de carbono! ¡Esta mujer insoportable se empeña en envenenarme! ¡Dime, en el nombre de Dios, si puedo escribir en semejantes condiciones!
Corre a la cocina y se extiende en lamentaciones caseras. Cuando, unos instantes después, su mujer le lleva, caminando con precaución sobre la punta de los pies, una taza de té, él se halla, como antes, sentado en su sillón, con los ojos cerrados, abismado en su tema. Está inmóvil, tamborilea ligeramente en su frente con dos dedos y finge no advertir la presencia de su mujer... Su rostro tiene la expresión de inocencia ultrajada de hace un momento. Igual que una jovencita a quien se le ofrece un hermoso abanico, antes de escribir el título coquetea un buen rato ante sí mismo, se pavonea, hace carantoñas... Se aprieta las sienes o bien se crispa y mete los pies bajo el sillón, como si se sintiese mal o entrecierra los ojos con aire lánguido, como un gato tumbado sobre un sofá... Por último, y no sin vacilaciones, adelanta la mano hacia el tintero y, como quien firma una sentencia de muerte, escribe el título...-¡Mamá, agua! -grita la voz de su hijo.-¡Chist! -dice la madre-. Papá escribe. Chist...
Papá escribe a toda velocidad, sin tachones ni pausas, sin tiempo apenas para volver las hojas. Los bustos y los retratos de los escritores famosos contemplan el correr de su pluma, inmóviles, y parecen pensar: "¡Muy bien, amigo mío! ¡Qué marcha!"-¡Chist! -rasguea la pluma.-¡Chist! -dicen los escritores cuando un rodillazo los sobresalta, al mismo tiempo que la mesa. Bruscamente, Krasnukin se endereza, deja la pluma y aguza el oído... Oye un cuchicheo monótono... Es el inquilino de la habitación contigua, Tomás Nicolaievich, que está rezando sus oraciones.-¡Oiga! -grita Krasnukin-. ¿Es que no puede rezar más bajo? No me deja escribir.-Perdóneme -responde tímidamente Nicolaievich.-¡Chist!
Cuando ha escrito cinco páginas, Krasnukin se estira de piernas y brazos, bosteza y mira el reloj.-¡Dios mío, ya son las tres! -gime-. La gente duerme y yo... ¡sólo yo estoy obligado a trabajar!
Roto, agotado, con la cabeza caída hacia a un lado, se va al dormitorio, despierta a su mujer y le dice con voz lánguida:-Nadia, dame más té. Estoy sin fuerzas...
Escribe hasta las cuatro y escribiría gustosamente hasta las seis, si el asunto no se hubiese agotado. Coquetear, hacer zalamerías ante sí mismo, delante de los objetos inanimados, al abrigo de cualquier mirada indiscreta que le atisbe, ejercer su despotismo y su tiranía sobre el pequeño hormiguero que el destino ha puesto por azar bajo su autoridad, he ahí la sal y la miel de su existencia. ¡De qué manera este tirano doméstico se parece un poco al hombre insignificante, oscuro, mudo y sin talento que solemos ver en las salas de redacción!-Estoy tan agotado que me costará trabajo dormirme... -dijo al acostarse-. Nuestro trabajo, un trabajo maldito, ingrato, un trabajo de forzado, agota menos el cuerpo que el alma... Debería tomar bromuro... ¡Ay, Dios es testigo de que si no fuera por mi familia dejaría este trabajo!... ¡Escribir de encargo! ¡Esto es horrible!
Duerme hasta las doce o la una, con un sueño profundo y tranquilo... ¡Ay, cuánto más dormiría aún, qué hermosos sueños tendría, cómo florecería si fuese un escritor o un editorialista famoso o al menos un editor conocido!...-¡Ha escrito toda la noche! -cuchichea su mujer con gesto apurado-. ¡Chist!
Nadie se atreve a hablar ni andar, ni a hacer el menor ruido. Su sueño es una cosa sagrada que costaría caro profanar.-¡Chist! -se oye a través de la casa-. ¡Chist!

FIN

Tori Amos - Precious Things

2011-05-01T14:26:00.001+01:00

Gracias Marcos por dármela a conocer hace 11 años.

Eduardo Galeano - Mujeres (1/3)

2011-03-29T21:34:00.000+01:00

Antepasados...

2011-03-19T06:57:00.002Z

El Palacio de Merás fue construido en el año 1525, por lo tanto es uno de los ejemplos de arquitectura civil de palacios del Siglo XVI en el Principado de Asturias. Está formado por dos torres y un patio central. Destaca su escudo de armas, formado por una cruz de Calatrava con cuatro manos, en las esquinas de este escudo se representan la cabeza de Barbarroja y un águila que abraza todas las armas. Esta águila posee un letrero escrito en latín ´´Omnia vincit virtus´´ que traducido sería ´´la virtud todo lo vence´´. Este palacio fue dado al capitán García Fernández, que como ya citamos en el estudio del escudo del Concejo, fue el caballero que dio muerte al capitán Barbarroja. Actualmente este palacio fue remodelado, y en él se encuentra el hotel más prestigioso del Concejo, el Hotel Palacio de Merás.

http://pinarquitecturadetineo.blogspot.com/2010/02/breve-introduccion-sobre-el-palacio-de.html

http://www.palaciodemeras.com/

Para la Cátedra de Historia de las Ideas

2011-03-19T06:21:00.002Z

-¡Cómo has cambiado de ideas, Manolo!

-Que no, Pepe, que no.

-Que sí, Manolo. Tú eras monárquico. Te hicíste falangista. Luego fuíste franquista. Después, demócrata. Hasta hace poco estabas con los socialistas y ahora eres de derechas. ¿Y dices que no has cambiado de ideas?

-Que no, Pepe. Mi idea ha sido siempre la misma: Ser alcalde de este pueblo.

Eduardo Galeano. Patas Arriba

En Madrid a las 7am

2011-03-10T16:47:00.003Z

Si el hombre...

2011-03-07T14:25:00.002Z

"Si el hombre simplemente se sentara y pensara en su fin inmediato y en su horrible insignificancia y soledad en el cosmos, seguramente se volvería loco, o sucumbiría a un entumecedor/soporífero sentido de inutilidad. Porque, podría preguntarse: ¿Por qué debería molestarme en escribir una gran sinfonía, o luchar para ganarme la vida, o incluso amar a otro, cuando no soy más que un microbio momentáneo en una mota de polvo dando vueltas por la inmensidad inimaginable del espacio?"

STANLEY KUBRICK

Eduardo Galeano

2011-03-03T14:25:00.005Z

"Si Eva hubiera escrito el Génesis, ¿cómo sería la primera noche de amor del género humano? Eva hubiera empezado por aclarar que ella no nació de ninguna costilla, ni conoció a ninguna serpiente, ni ofreció manzanas a nadie, y que Dios nunca le dijo que parirás con dolor y tu marido te dominará. Que todas esas historias son puras mentiras que Adán contó a la prensa."

Patas arriba

"Quizá el más certero símbolo de la época sea la bomba de neutrones, que respeta las cosas y achicharra a los seres vivos."

Patas arriba

"No consigo dormir. Tengo una mujer atravesada entre los párpados. Si pudiera, le diría que se vaya; pero tengo una mujer atravesada en la garganta."

Operación Plomo Impune

«mundo»: Lugar peligroso. A pesar de desaparición de la amenaza soviética, el mundo continúa siendo un lugar peligroso” (George Bush, mensaje anual al Congreso, 1991).

"La realidad imita a la tele."

Ser como ellos

"La llamada comunidad internacional ¿existe? ¿Es algo más que un club de mercaderes, banqueros y guerreros? ¿Es algo más que el nombre artístico que los Estados Unidos se ponen cuando hacen teatro?"

Plomo impune

BIO: http://www.sololiteratura.com/gal/biografiagaleano.htm

Oportunidades y puertas abiertas

2011-02-24T09:28:00.008Z

La gente joven se conforma rápidamente, tiene toda la vida por delante.

José Saramago

Ya debo de no ser joven, desde hace mucho tiempo, pues el inconformismo me corroe. Concibo mi realidad estacionaria, no puede quedarse así. La experimentación del "todo fluye" de Heráclito.

¿Cuándo se deja de ser joven? Porque parte de la vida que tenía por delante ya pasó. ¡Se me escapa entre los dedos de las manos! Y no vuelve. Ni las oportunidades, ni las personas, ni el tiempo.

Y a veces, sobre todo cuando he buscado (un dato importante para quienes esperan que las oportunidades caigan del cielo), encuentro una puerta abierta, quizás pequeña, pero si me atrevo a entrar quizás ese pequeño hueco me lleve a un largo pasillo con muchas puertas. No se puede desperdiciar.

Qué corta es la vida para el que tiene grandes aspiraciones, o aspiraciones simplemente.

"Las oportunidades pequeñas son el principio de las grandes empresas."

Demóstenes.

Las edades de la mujer

2011-02-16T20:31:00.008Z

I was in a queer mood, thinking myself very old:but now I am a woman again. As I always am when I write.

Virginia Woolf

La imaginación puede ayudarnos a no enclaustrarnos en el arquetipo de mujer madura que por según qué circunstancias y responsabilidades la sociedad nos exige.

La amabilidad y frescura de un rostro se tiñe y se seca por la falta de risas, chillidos expontáneos, pensamientos absurdos e ilusos, e inocencia. Las ilusiones se apagan con envidias, recelos, comentarios, traiciones y desengaños.

Pero la sonrisa puede volver con un simple amanecer, agua, colonia, tostadas y música. Aire, ¡aire fresco!

Fuerza y movimiento.

Y la esperanza de un buen día se renueva, como la piel tras una caída.

Obra: "Las tres edades" de F. Martín Bagués

Mater tua mala burra est

2011-02-08T14:59:00.004Z

"Tu madre come manzanas pochas". Este "ést" con "e" larga es del verbo edo y significa "come", no es el "est" con "e" corta del verbo sum; y la palabra mala con "a" larga es el plural de malum, que significa manzana, y no tiene nada que ver com malum com "a" breve, que significa "mal". Expresión de origen incierto, con gran predicamento festivo entre principiantes en el estudio del latín, que juega con el doble sentido que podría derivarse de su aparente traducción literal en castellano ("Tu madre es una mala burra").

El infierno real

2011-01-14T10:54:00.002Z

"(Moncho) –Cuando uno se muere, ¿se muere o no se muere?
(Don Gregorio) –¿En su casa qué dicen?
–Mi madre dice que los buenos van al cielo y los malos al infierno.
–¿Y su padre?
–Mi padre dice que de haber juicio final, los ricos se irían con sus abogados. Pero a mi madre no le hace gracia.
–¿Y usted qué piensa?
–Yo tengo miedo.
–¿Es usted capaz de guardar un secreto? (Moncho asiente con la cabeza.) Pues, en secreto, ese infierno del más allá no existe. El odio, la crueldad: eso es el infierno. A veces el infierno somos nosotros mismos."

La lengua de las mariposas

Para escribir historia...

2011-01-11T14:35:00.001Z

Para escribir historia es necesario que no exista ninguna pasión, ninguna preferencia, ningún resentimiento, lo que es imposible evitar cuando a uno le afecta el acontecimiento. Creemos simplemente poder asegurar que para describir bien este acontecimiento o al menos para relatarlo justamente, es preciso estar algo lejos de él, es decir, a la distancia suficiente para estar a salvo de todas las mentiras con las que pueden rodearle la esperanza o el terror.

Marqués de Sade, Historia secreta de Isabel de Baviera reina de Francia (prefacio)

CUANTO PUEDAS

2010-12-22T14:18:00.002Z

Y si no puedes hacer tu vida como la quieres,

en esto esfuérzate al menos

cuanto puedas: no la envilezcas

en el contacto excesivo con la gente

,en demasiados trajines y conversaciones.

No la envilezcas llevándola,

trayéndola a menudo y exponiéndola

a la torpeza cotidiana

de las compañías y las relaciones,

hasta que llegue a ser pesada como una extraña.

Constantino Cavafis.

Poema Sol Y Carne - Arthur Rimbaud

2010-12-15T12:16:00.005Z

¡Si volviera el tiempo, el tiempo que fue!
Porque el hombre ha terminado, el hombre
representó ya todos sus papeles.

En el gran día, fatigado de romper los ídolos,
resucitará, libre de todos sus dioses,
y, como es del cielo, escrutará los cielos.

El ideal, el pensamiento invencible, eterno,
todo el dios que vive bajo su arcilla carnal
se alzará, se alzará, arderá bajo su frente.
Y cuando le veas sondear el inmenso horizonte,
vencedor de los viejos yugos, libre de todo miedo,
te acercarás a darle la santa redención.

Espléndida, radiante, del seno de los mares,
tú surgirás, derramando sobre el Universo
con sonrisa infinita el amor infinito,
el mundo vibrará como una inmensa lira
bajo el estremecimiento de un beso inmenso…

El mundo tiene sed de amor: tú la apaciguarás,
¡oh esplendor de la carne! , ¡oh esplendor ideal¡
Oh renuevo de amor, triunfal aurora
en la que doblegando a sus pies los dioses y los héroes,
la blanca Calpigia y el pequeño Eros cubiertos con
nieve de las rosas
las mujeres y las flores su bellos pies cerrados!

Para Pilar. Gracias por leer esto. Un beso.

Recuerdos

2010-11-01T10:02:00.004Z

"Los recuerdos andan vestidos de viejos. Y no son viejos. Son hipócritas y chismosos. Yo amo los chismes. Pero odio los recuerdos y las lamentaciones. Me gusta el me dijo y yo le dije. Y no enamoramos y nos fuimos. Y este cuento se ha acabado. Me gusta el sol y la playa. Me gustan las aceras. Y las sopas y las remolachas. Me gustan los hombres y las mujeres. Y me gusta el mar y la montaña. Me gusta el fuego y el agua. Me gustan las malas películas. Y las malas novelas. Me gusta la cursilería y el chisme. Y me gusta sobre todo olvidarlo todo. Sobre todo a los recuerdos. Soy el olvido. Y la nada. Soy el júbilo, el

bienestar, y la alegría. Soy la risa y el chisme y la pantomima. Soy el idiota y el príncipe. Soy el grano de arroz y la habichuela. Soy el garbanzo y la cacerola. Soy la manzana roja. Y la sal y la pimienta. Soy la pastora de la vida. Soy la pastora de los recuerdos a quienes amo a pesar de todo. Todo lo que odio y todo lo que amo es afirmar. Afirmar. Y vivir. Y negar. Afirmándolo todo."

Giannina Braschi

Frases de cine

2010-10-05T08:45:00.006+01:00

"Sabes lo que te pasa?. No tienes valor. Tienes miedo!. Miedo de enfrentarte contigo misma y decir: Está bien, la vida es una realidad.Las personas se pertenecen las unas a las otras porque es la única forma de conseguir la verdadera felicidad. Tú te consideras un espiritu libre, un ser salvaje y te asusta la idea de que alguien pueda meterte en una jaula.Bueno nena! Ya estás en una jaula. Tú misma la has construido, y en ella seguirás vayas a donde vayas porque no importa a donde huyas, siempre acabarás tropezando contigo misma".

George Peppard (Desayuno con diamantes)

2010-10-01T12:34:00.000+01:00

Millones de personas deseosas de inmortalidad no saben qué hacer consigo mismas en una tarde lluviosa de domingo

Susan Ertz

Huelga General 29-9

2010-09-28T11:58:00.001+01:00

Las revoluciones no son lo que eran. Antes se mataba, con guillotinas, herramientas de siega, se cambiaba de gobierno, de reyes, de sistema, se hacía jurar al monarca... ahora todo es una falacia de sindicatos y quedadas para tomar calimocho tras el pancarteo. Una mierda, vaya, con todos mis respetos. Nietzsche, te equivocaste, la esperanza no está en la juventud.

L.López

El Arte de conocerse a sí mismo (Noscete ipsum)

2010-06-23T16:38:00.003+01:00

de Arthur Schopenhauer

"Me había percatado de la diferencia entre mi persona y los seres humanos desde muy temprano; pero pensaba: primero conoce a un centenar de hombres y seguramente encontrarás al ser humano que buscas; luego pensé: lo encontrarás si buscas entre mil; y por último: habrá de aparecer, aunque sea entre decenas de miles de personas. Finalmente llegué a la conclusión de que la naturaleza es infinitamente más pobre de lo que yo pensaba, y que debo soportar la solitude of Kings con dignidad y resignación".

p. 71

Mis semejantes, sobre todo si son jóvenes como yo, se sienten en todas las circunstancias de la vida como alguien que tiene puesta una ropa que no es de su talla".

p. 37

"Siempre me resultó un obstáculo en mi vida y en todo lo que emprendí que hasta una edad bastante avanzada no fuera capaz de formarme una idea lo suficientemente clara de la pequeñez y miseria de los hombres".

p. 62

"Uno debe acostumbrarse a oír todo sin inmutarse, incluso las historias más descabelladas, ponderando la insignificancia de quien habla y sus opiniones, y absteniéndose de cualquier discusión. Ello permitirá luego recordar la escena con satisfacción".

p. 66

Utopías

2010-06-20T10:32:00.002+01:00

¡Qué agradable sería un mundo en el que no se permitiera a nadie operar en bolsa a menos que hubiese pasado un examen de economía y poesía griega, y en el que los políticos estuviesen obligados a tener un sólido conocimiento de la historia y de la novela moderna!

Bertrand Russel.

(Autor de "Por qué no soy cristiano", entre otros.)

Año de grandes pérdidas...

2010-06-19T14:18:00.002+01:00

No creo en dios y no me hace ninguna falta. Por lo menos estoy a salvo de ser intolerante. Los ateos somos las personas más tolerantes del mundo. Un creyente fácilmente pasa a la intolerancia. En ningún momento de la historia, en ningún lugar del planeta, las religiones han servido para que los seres humanos se acerquen unos a los otros. Por el contrario, sólo han servido para separar, para quemar, para torturar. No creo en dios, no lo necesito y además soy buena persona.

José Saramago D.E.P.

Cantar de los cantares (Fragmento)

2010-04-07T20:34:00.006+01:00

6 Grábame como un sello sobre tu corazón,
como un sello sobre tu brazo,
porque el Amor es fuerte como la Muerte,
inflexibles como el Abismo son los celos.
Sus flechas son flechas de fuego,
sus llamas, llamas del Señor.

7 Las aguas torrenciales no pueden apagar el amor,
ni los ríos anegarlo.
Si alguien ofreciera toda su fortuna
a cambio del amor,
tan sólo conseguiría desprecio.

Atribuido al Rey Salomón.

Miguel Altolaguirre Bolín

2009-11-03T18:35:00.002Z

Contigo

No estás tan sola sin mí.
Mi soledad te acompaña.
Yo desterrado, tú ausente.
¿Quién de los dos tiene patria?

Nos une el cielo y el mar.
El pensamiento y las lágrimas.
Islas y nubes de olvidoa ti y a mí nos separan.

¿Mi luz aleja tu noche?
¿Tu noche apaga mis ansias?
¿Tu voz penetra en mi muerte?
¿Mi muerte se fue y te alcanza?

En mis labios los recuerdos.
En tus ojos la esperanza.
No estoy tan solo sin ti.

Tu soledad me acompaña.

Estoy perdido

Profeta de mis fines
no dudaba del mundo
que pintó mi fantasía

en los grandes desiertos invisibles.

Reconcentrado y penetrante, solo,
mudo, predestinado, esclarecido,
mi aislamiento profundo, mi hondo centro,

mi sueño errante y soledad hundida,
se dilataban por lo inexistente,

hasta que vacilé cuando la duda
oscureció por dentro mi ceguera.

Un tacto oscuro entre mi ser y el mundo,
entre las dos tinieblas, definía
una ignorada juventud ardiente.

Encuéntrame en la noche.
Estoy perdido.

Bodas de Sangre- Federico García LORCA

2009-10-27T19:39:00.004Z

Sinopsis:

Una madre tiene miedo de quedarse sin el único hijo que le queda. Su marido y su primer hijo muertos están por peleas con arma blanca. Ella maldice los cuchillos. Esos tan pequeños llevándose hombres, hijos... Ella desea tener nietos, no, mejor nietas, para que se queden lejos de los campos en donde transcurren las peleas.

Su hijo se quiere casar. Ha encontrado a una buena mujer. Con tierras él y ella. Tienen todo para ser felices. Pero ella tiene un pasado. Un único novio hace mucho tiempo. El cual parece no ser un problema, ya que se casó, tiene un hijo y a la espera de otro está.

Pero por las noches, un caballo y jinete se ven rondar la casa de la novia. Y la mujer de Leonardo, antigua pareja de la novia, ve el caballo del marido agotado todas las mañanas.

La boda llega. Y se casan.

En la celabración:

"LEONARDO

¿Es que tu y yo no podemos hablar?

CRIADA (Con rabia)

No, no podíes hablar

LEONARDO

Después de mi casamiento he pensado noche y día de quién era la culpa, y cada vez que pienso sale una culpa nueva que se come a la otra; ¡pero siempre hay culpa!

NOVIA

Un hombre con su caballo sabe mucho y puede mucho para poder estrujar a una muchacha metida en un desierto. Pero yo tengo orgullo. Por eso me caso. Y me encerraré con mi marido, a quien tengo que querer por encima de todo.

LEONARDO

El orgullo no te servirá de nada. (Se acerca)

NOVIA

¡No te acerques!

LEONARDO

Callar y quemarse es el castigo más grande que nos podemos echar encima. ¿De qué me sirvió a mi el orgullo y el no mirarte y dejarte despierta noches y noches? ¡De nada! ¡Sirvió para echarme fuego encima! Porque tú crees que el tiempo lo cura y que las paredes tapan, y no es verdad, no es verdad. ¡Cuando las cosas llegan a los centros no hay quien las arranque!

NOVIA (temblando)

No puedo oírte. No puedo oír tu voz. Es como si me bebiera una botella de anís y me durmiera en una colcha de rosas. Y me arrastra, y sé que me ahogo, pero voy detrás.

CRIADA (Cogiendo a LEONARDO por las solapas)

¡Debes irte ahora mismo!

LEONARDO

Es la última vez que voy a hablar con ella. No temas nada.

NOVIA

Y sé que estoy loca y sé que tengo el pecho podrido de aguantar, y estoy aquí quieta por oírlo, por verlo menear los brazos.

LEONARDO

No me quedo tranquilo si no te digos estas cosas. Yo me casé. Cásate tú ahora.

CRIADA (a LEONARDO)

¡Y se casa!

Ella se casa. Pero antes de la noche de bodas, en la celebración, ella escapa con LEONARDO. Les persiguen por el bosque. Quieren matarlos a ambos. El NOVIO llega a su alcance y se matan ambos varones.

La madre desesperada se va acompañada de una vecina a refugiarse a su casa, en donde lamenta que no oirá ya la voz de su amado hijo. Cuando aparece la NOVIA:

NOVIA

¡Porque yo me fui con el otro, me fui! (Con angustia). Tú también te hubieras ido. Yo era una mujer quemada, llena de llagas por dentro y por fuera, y tu hijo era un poquito de agua de la que yo esperaba hijos, tierra, salud; pero el otro era un río oscuro, lleno de ramas, que acercaba a mí el rumor de sus juncos y su cantar entre dientes. Y yo corría con tu hijo, que era como un niñito de agua fría y el otro me mandaba cientos de pájaros que me impedían el andar y que dejaban escarcha sobre mis heridas de pobr emujer marchita, de muchacha acariciada por el fuego. Yo no quería, ¡óyelo bien!yo no quería. ¡Tu hijo era mi fin y yo no lo he engañado, pero el brazo del otro me arrastró como un golpe de mar, como la cabezada de un mulo, y me hubiera arrastrado siempre, siempre, siempre, siempre, aunque hubiera sido vieja y todos los hijos de tu hijo me hubiersen agarrado los cabellos! (Entra una vecina)

MADRE

Ella no tiene la culpa, ¡ni yo! (Sarcástica) ¿Quién la tiene, pues? ¡Floja, delicada, mujer de mal dormir es quien tira una corona de azahar para buscar un pedazo de cama calentado por otra mujer!

NOVIA

¡Calla, calla! Véngate de mí;¡aquí estoy! Mira que mi cuello es blando; te costará menos trabajo que segar una dalia de tu huerto. Pero ¡eso no! Honrada, honrada como una niña recién nacida. Y fuerte para demostrártelo. Enciende la lumbre. Vamos a meter las manos: tú por tu hijo; yo por mi cuerpo. Las retirarás antes tú. (Entra otra vecina)

MADRE

Pero qué me importa a mi tu honradez?¿Qué me importa a mi tu muerte? ¿Qué me importa nada de nada? Benditos sean los trigos, porque mis hijos están debajo de ellos; bendita la lluvia, porque moja la cara de los muertos. [...]

NOVIA

Déjame llorar contigo.

MADRE

Llora. Pero en la puerta.

[...]

MADRE

Que la cruz ampare a muertos y vivos.

Vecinas, con un cuchillo,

con un cuchillito,

en un día señalado, entre las dos y las tres,

se mataron los dos hombres del amor.

Con un cuchillo,

con un cuchillito

que apenas cabe en la mano,

pero que penetra fino

por las carnes asombradas,

y que se para en el sitio

donde tiembla enmarañada

la oscura raíz del grito."

Retomando...

2009-10-25T19:53:00.005Z

“Puse un cartucho de tinta en la pluma, abrí el cuaderno por la primera hoja y me quedé mirando la primera línea. No tenía ni idea de cómo empezar. El objeto del ejercicio no consistía en escribir algo concreto, sino en demostrarme a mí mismo que aún era capaz de escribir: lo que significaba que no importaba tanto lo que escribiera como el hecho de escribir algo. Cualquier cosa hubiese servido, cualquier frase habría sido enteramente válida, pero aun así, no quería empezar el cuaderno con alguna estupidez, de modo que me quedé a la expectativa frente a la página cuadriculada, mirando las hileras de tenues líneas azules que se entrecruzaban en la blancura del papel convirtiéndolo en un campo de diminutos e idénticos cuadrados, y mientras dejaba vagar mis pensamientos por aquellos recintos tan finamente trazados recordé una conversación...”

La noche del Oráculo- P. Auster

En arte se llama el enfrentarse al lienzo en blanco. A la pared en blanco antes de tocarla con el pincel. En un cuaderno es la misma sensación cuando se va a volcar tu interior. A veces también me he quedado con esta página abierta, guardando cualquier migaja de introducción en borradores, para nunca ser publicada. Y es que cuánto me cuesta retomar algo dejado atrás, y no sólo me ocurre con una publicación, sino con relaciones humanas, hábitos en general que dejan de serlo al perder su propio significado por el menguar de su práctica.

Incluso la manera de desahogarme ha cambiado. Escribí en diario durante diez años, y un altísimo porcentaje de sus páginas estaban llenas de lágrimas, lloros, quejas y autorreproches.

Cambié el soporte con mi introducción en las "nuevas tecnologías", y a través de las poesías, los libros leídos y la música compartida en la red, iba trasncribiendo mis estados emocionales.

Y llegó un día en que paré. Mi rutina cambió, y con ella mis necesidades. Sin embargo de un tiempo a esta parte siento que se me han acumulado las ideas, las frases, la música y la poesía, que no me han abandonado en todo este tiempo. Y si empezar a escribir era lo dificil, mal o bien, lo he superado.

No sé con qué frecuencia, pero vuelvo.

Melancolía. Durero

Madrid

2009-10-03T08:50:00.005+01:00

Poesía Catalana

2009-05-26T14:05:00.003+01:00

DECEPCIÓ

Malalties de l'ànima no maten,
n'agonitza hom llarg temps, mes, ai, no en mor ...
Per dolor, les parets del cor no esclaten,
sols los ulls són qui esclaten amb greu plor.
Mes les llàgrimes cruels, que els ulls enceten,
del cor no trauen la infernal cremor;
mullen ses fibres que eixamplant-se baten,
i així hi cap més dolor dins nostre cor.
Ai del mesquí que en hora maleïda
per ésser naix d'alts sentiments traït:
la mort mateixa en fuig, i en fuig la vida!
Viu per provar amb desficiós neguit
que, si els desigs de l'home són sens mida,
també el cor pel dolor és infinit!

María Aguiló (1825-1897)

Let there be ROCK

2009-03-31T14:13:00.006+01:00

Dice Dídac que cuando soy feliz no escribo. Estoy de acuerdo. Sales, viajas, trabajas, haces deporte...y tu vida va transcurriendo sin la melancolía que me caracteriza en momentos de encierro, desgana, pasividad, y descontento ocurridos tiempo atrás.

La última vez que comenté que me iba bien me hice un esguince al día siguiente, espero no pecar de hybris y que ningún dios grecorromano me castigue(misma probabilidad de que lo haga el dios cristiano).

Pues heme aquí que tras un año después de haberme disfrazado de Angus Young, de hacer Rhiwen y yo del TNT nuestro bar fetiche,me dice Emilio que hoy es el cumpleaños de Angus young, y normalmente diría ah, qué bien, pero hoy si me importa, hoy da un concierto en Barcelona, y pasado mañana en Madrid. Y allí estaré.

Este año está siendo especialmente importante en cuanto a conciertos se refiere, y es que había asistido a conciertos de grupos menores, pero el ver a Megadeth y Judas Priest en directo fue realmente enfrentarte con palabras que sólo en el rol había experimentado, como presencia, o majestad. (Va friki la entrada, soy consciente).

Mi próximo reto, ver a Metallica en Julio también en Madrid. Vienen a mi ciudad, y desde los 13 años que les escuchaba, ya va siendo hora. Además, ya creo que pocas cosas son imposibles, al tener la entrada para pasado mañana en mis manos.

Pantalón de vinilo negro, camiseta rajada, que se cumplan todos los estereotipos, pero esto lo recordaré siempre, aun sin haberlo escrito aquí.

2009-03-03T08:49:00.000Z

From : http://imgs.xkcd.com/comics/baring_my_heart.png

Para reflexionar.

2009-03-01T09:40:00.001Z

Desconfiemos siempre de los que nos creen capaces de mayores triunfos de los que hemos podido lograr. Es el modo pérfido de considerarnos fracasados.

BENAVENTE, Jacinto

Poesía enviada

2009-02-28T09:06:00.005Z

(Desiré Dolron)

Fui agarrándome de ti,

de tus ojos,

campanarios llenos de palomas,

y tu pecho

encendido como un lucero sólo.

Caminé desesperada

en los senderos

trazados por tus venas

y me asía tus riñones

y testículos,

a tus orejas

y tu lengua.

Golosa bebí con gratitud

láudano en tu boca

y me detuve

por siglos en tu sexo:

lo exploré

con soles diminutos

nacidos en las puntas de mis dedos

y cárdenos frutos mancillados.

Copié tu mirada,

doblé tu risa,

y lúbrica mordí

tu agonía con los dientes.

Carmen Matute.

PENTHOUSE

Encerrado en mi cuarto,

creándome una vida de ficción

que ha de guardar un libro,

convertiré mi vida en un objeto.

De la vida prefiero los objetos.

Me rodeo de cosas:

de artilugios mecánicos, de papeles, de cables,

de unas cintas de vídeo.

De una mujer no busco

lo que guardan sus ojos

o esconde en su insondable corazón-toda vida interior acaba siendo

tan poca cosa y triste y desvalida-.

De una mujer prefiero

crearme la ilusiónde que está fuera de la vida-del tiempo y los infiernos-,

sentirla luminosa, incorruptible,

como un objeto puro de deseo.

JUAN PEÑA(España, 1961)

VILLANELA

Es todo lo que sé. (Que es casi nada.)

Ella tenía una estrella entre los senos.

O así lo veía él, porque la amaba.

No se exigieron boletos en la entrada

pues cada uno andaba en su terreno.

Es todo lo que sé. (Que es casi nada.)

En una cama angosta ambos quemaban

su historia y el temor; o cuando menos

así lo creía él, porque la amaba.

Los dos sabían muy bien la pendejada

que es insistir en un amor del bueno;

es todo lo que sé. (Que es casi nada.)

Marzo moría otra vez; y ya se daban

café con leche mezclado con veneno.

O así lo sentía él, porque la amaba.

Supongamos que un día ella se enfada

y se borra la estrella de los senos.

¿Qué más saben los dos? ¿No queda nada?

Así se dolía él, porque la amaba.

LUIS MIGUEL AGUILAR( México, 1956 )

HIPERESTESIA

Tiemblas, y tus cabellos locos se desparraman

como garfios de sombra en tu carne jugosa.

Mis manos, hogueras de cinco llamas, laman

el mármol de tu cuerpo hasta ponerlo al rosa.

Extendida a mis pies como una blanca alfombra

tiemblas; con tus temblores versos de angustia plasmo.

Tu labio es un sendero de sangre hacia el espasmo;

eres un surtidor de fiebre entre la sombra.

Mi boca como un sello en tu boca se graba

y en las morbideces de tu seno caldeado

mi pupila, ampolleta de vértigos, se clava.

Hincado en ti, como una garra de escalofrío,

me extinguiré, mis nervios como un humo rosado

irán en espirales de besos al vacío.

MIGUEL ÁNGEL LEÓN ( Ecuador, 1900 - 1942 )

MUCHACHA QUE SE DESPINTA LAS UÑAS AL BORDE DE LA CAMA

Sentada al borde de la cama, la muchacha

se despinta las uñas que se vuelven

color de la acetona, brillantes, inocentes,

color de que nada ha sucedido.

Está sola en un cuarto sin lámpara

y pende la bombilla con halo de manzana original.

Se ha frotado los labios que se vuelven

color de espejo roto.

Con un poco de crema y de nostalgia

se despinta los párpados, la voz

que se le espesa color del otro día.

Doblada como un cisne en el exilio

se despinta los senos, las pestañas,

las cejas que le inventan un arco de ilusión.

Está sola en un cuarto rodeada

por motas de algodón multicolores.

Triste como un cuadro de Renoir.

Cuando hala el cordón de la bombilla,

el mundo

se despinta por completo.

JOSÉ LUIS VEGA ( Puerto Rico, 1948 )

MUNDANA

Vive para el placer. Tan solo evoca,

en sus largas y trémulas miradas,

un abismo de noches desmayadas

de los hambrientos besos de mi boca.

Siente el vaho del festín. Y se desflora

la cabellera en rubias llamaradas,

mientras sueña en mis glorias consagradas

a su opulencia de bacante loca.

vive para el placer. Y en mi locura,

me siento como atado a tu hermosura,

y aplaudo sus eróticas quimeras.

Porque hay una expresión del Arte augusto

en la osada turgencia de su busto

y en la comba imperial de sus caderas!

FRANCISCO ANÍBAL RIU ( España )

Ram Jam

2009-02-10T18:29:00.001Z

Black Betty

I´m back^^

Poesía en tiempos de encierro

2009-01-28T11:01:00.015Z

"He aquí que el silencio fue integrado

por el total de la palabra humana,

y no hablar es morir entre los seres:

se hace lenguaje hasta la cabellera,

habla la boca sin mover los labios,

los ojos de repente son palabras......

Yo tomo la palabra y la recorro

como si fuera sólo forma humana,

me embelesan sus líneas

y navego en cada resonancia del idioma..."

Pablo Neruda (Chile, 1904 -1973)

ATARDECIÓ SIN TI

Atardeció sin ti.

De los cipreses...a las torres, sin ti me estremecía.

Qué desgana esperar un nuevo día

sin que me abraces y sin que me beses.

A fuerza de tropiezos y reveses

la piel de la esperanza se me enfría.

Qué agonía ocultarte mi agonía,

y qué resurrección si me entendieses.

Atardeció sin ti.

Seguro y lento,

el sol se derrumbó, limón maduro,

y a solas recibí su último aliento.

Quién me viera caer, lento y seguro,

sin más calor ni más resurgimiento,

gris el alma y frustrada entre lo oscuro.

Antonio Gala, 1936

NADIE MOJABA EL AIRE...

Nadie mojaba el aire

tanto como mis ojos.

Me decías: "¿Trabajas?

"Me decías: "¿Ya es la hora del té?"

Y yo no te decía: "Te amo";

no te decía:"Eres todo lo que tengo";

no te decía:"Eres la única rosa en la que caben

todas las primaveras".

Me decías:"Adiós, hasta mañana".

O me decías:"¿Necesitas algo?".

Y yo no te decía:"Me estoy muriendo

de amor... me estoy muriendo".

Nadie mojaba el aire

como yo.

DE LA LONJA

No te amaré mañana.

He aguardado

tantos días desnuda, con tu nombre

grabado entre las cejas, que olvidé

los inviernos, el azul y las rosas.

Ciertamente, habría de ser negra

la piel negra del perro que amordazó

mis piernas y fue lenta, hacia dentro

vistiendo de parálisis la gallarda

evidencia del hombro. Hoy he visto

que tan sólo milímetros le restan

a los hilos del túnel. Pero existe el remedio:

Mañana, cuando tú te despiertes,

encontrarás el lecho bañado con mi sangre.

Un panal de uñas rotas, y tal vez

una pluma deshojada en la lucha.

No debes sorprenderte. Habré ganado

en el instante último mi guerra.

Con un ala perdida junto al cielo

y la llave morada de los labios, estaré,

torpe y triste, otra vez aprendiendo.

Mas debe ser así, pues que la libertad

hermana es gemela de la muerte.

Juana de Castro. Villanueva de Córdoba, 1945

LLEVO ACOSTADA LARGO TIEMPO...

Llevo acostada largo tiempo en la orilla.

Mis pechos son colinas cubiertas de hoja seca.

Levanto la cabeza y me contemplo:

en mis muslos el vello a punto de ser vello,

me incorporo: la hierba a punto de ser hierba,

doy un paso y despierto al agua a punto de ser agua,

se asusta un ave negra a punto de ser ave a punto de ser negra...

Un resplandor me ciega: el bosque me contempla,

a punto de ser bosque,

a punto de ser tuya.

De "Hainuwele" 1990

Chantall Maillard

Imagénes de Jean-Jacques Henner.

Black Sabbath

2009-01-25T20:43:00.001Z

Iron Man(Live in Paris 1970)

Carta de Virginia Wolf a Leonard, su marido

2009-01-16T17:25:00.006Z

"28 de Marzo de 1941

Querido,

Me siento segura de estar nuevamente enloqueciendo.

Creo que no podemos atravesar otro de estos terribles períodos. No voy a reponerme esta vez. He empezado a oír voces y no me puedo concentrar. Por lo tanto, estoy haciendo lo que me parece mejor hacer.

Tú me has dado la mayor felicidad posible. Has sido en todas las formas todo lo que alguien puede ser. No creo que dos personas hayan sido más felices hasta que apareció esta terrible enfermedad. No puedo luchar por más tiempo. Sé que estoy estropeando tu vida, que sin mi podrías trabajar. Y lo harás, lo sé. Te das cuenta, ni siquiera puedo escribir esto correctamente.

No puedo leer. Cuanto te quiero decir es que te debo toda la felicidad en mi vida. Has sido totalmente paciente conmigo e increíblemente bondadoso. Quiero decirte que todo el mundo lo sabe. Si alguien podía salvarme, hubieras sido tú. Nada queda en mi salvo la certidumbre de tu bondad. No puedo seguir destruyendo tu vida por más tiempo.

No creo que dos personas pudieran haber sido más felices de lo que nosotros hemos sido."

Virginia Wolf.

(Antes de suicidarse ahogándose en un río con piedras en los bolsillos)

1984. Orwell

2008-12-11T21:26:00.009Z

1984, de Orwell. Recomiendo su lectura a quien aún no se haya acercado a este libro. Términos como "gran hermano", "distopía", "doblepensar" comienzan a darse cita en sus páginas.

La última obra de este gran escritor muestra la fase final de una dictadura totalitaria, un estado en el cual se prohiben los pensamientos propios, sobre todos los que van en contra de un pensamiento único dirigido por una élite. Es fácil e intuitivo pensar que no nos podría pasar, que nosotros no nos dejaríamos hacer tal cosa, y se podría empezar a discutir sobre ello. En realidad casi todo el libro es una fuente inagotable de debate, pero hoy sencillamente introduciré un fragmento sobre el modo utilizado para "lavar el cerebro" a los resistentes. Muestra un claro ejemplo de como se puede manipular la voluntad humana, el intelecto, por medio de maltratos físicos y psíquicos.

Somos débiles, lo creamos o no.

"La pesadilla comenzó con aquel primer golpe en el codo. Más tarde se daría cuenta de que todo lo ocurrido entonces había sido sólo una ligera introducción, un interrogatorio rutinario al que eran sometidos casi todos los presos.

Todos tenían que confesar, como cuestión de mero trámite, una larga serie de delitos: espionaje, sabotaje y cosas por el estilo. Aunque la tortura era real, la confesión era sólo cuestión de trámite.

Winston no podía recordar cuántas veces le habían pegado ni cuánto tiempo habían durado los castigos. Recordaba, en cambio, que en todo momento había en torno suyo cinco o seis individuos con uniformes negros. A veces emplearon los puños, otras las porras, también varas de acero y, por supuesto, las botas. Sabía que había rodado varias veces por el suelo con el impudor de un animal retorciéndose en un inútil esfuerzo por evitar los golpes, pero con aquellos movimientos sólo conseguía que le propinaran más patadas en las costillas, en el vientre, en los codos, en las espinillas, en los testículos y en la base de la columna vertebral.

A veces gritaba pidiendo misericordia incluso antes de que empezaran a pegarle y bastaba con que un puño hiciera el movimiento de retroceso precursor del golpe para que confesara todos los delitos, verdaderos o imaginarios, de que, le acusaban. Otras veces, cuando se decidía a no confesar nada, tenían que sacarle las palabras entre alaridos de dolor, y en otras ocasiones se decía a sí mismo, dispuesto a transigir: "Confesaré, pero todavía no. Tengo que resistir hasta que el dolor sea insoportable. Tres golpes más, dos golpes más y les diré lo que quieran".

Cuando le golpeaban hasta dejarlo tirado como un saco de patatas en el suelo de piedra para que recobrara alguna energía, al cabo de varias horas volvían a buscarlo y le pegaban otra vez. También había períodos más largos de descanso. Los recordaba confusamente porque los pasaba adormilado o con el conocimiento casi perdido. Se acordaba de que un barbero había ido a afeitarle la barba y a afeitarle al rape y algunos hombres de actitud profesional, con batas blancas, le tomaban el pulso, le observaban sus movimientos reflejos, le levantaban los párpados y le recorrían el cuerpo con dedos rudos en busca de huesos rotos o le ponían inyecciones en el brazo para hacerle dormir.

Las palizas se hicieron menos frecuentes y quedaron reducidas casi únicamente a amenazas, a anunciarle un horror al que le enviarían en cuanto sus respuestas no fueran satisfactorias. Los que le interrogaban no eran ya rufianes con uniformes negros, sino intelectuales del Partido, hombrecillos regordetes con movimientos rápidos y gafas brillantes que se relevaban para "trabajarlo" en turnos que duraban --no estaba seguro-- diez o doce horas.

Estos otros interrogadores procuraban que se hallase sometido a un dolor leve, pero constante, aunque ellos no se basaban en el dolor para hacerle confesar. Le daban bofetadas, le retorcían las orejas, le tiraban del pelo, le hacían sostenerse en una sola pierna, le negaban el permiso para orinar, le enfocaban la cara con insoportables reflectores huta que le hacían llorar a lágrima viva... Pero la finalidad de esto era sólo humillarlo y destruir en él la facultad de razonar, de encontrar argumentos.

La verdadera arma de aquellos hombres era el despiadado interrogatorio que proseguía hora tras hora, lleno de trampas, deformando todo lo que él había dicho, haciéndole confesar a cada paso mentiras y contradicciones, hasta que empezaba a llorar no sólo de vergüenza sino de cansancio nervioso. A veces lloraba media docena de veces en una sola sesión. Casi todo el tiempo lo estaban insultando y lo amenazaban, a cada vacilación, con volverlo a entregar a los guardias.

Pero de pronto cambiaban de tono, lo llamaban camarada, trataban de despertar sus sentimientos en nombre del Ingsoc y del Gran Hermano, y le preguntaban compungidos si no le quedaba la suficiente lealtad hacia el Partido para desear no haber hecho todo el mal que había hecho. Con los nervios destrozados después de tantas horas de interrogatorio, estos amistosos reproches le hacían llorar con más fuerza.

Al final se había convertido en un muñeco: una boca que afirmaba lo que le pedían y una mano que firmaba todo lo que le ponían delante. Su única preocupación consistía en descubrir qué deseaban hacerle declarar para confesarlo inmediatamente antes de que empezaran a insultarlo y a amenazarlo.

Confesó haber asesinado a distinguidos miembros del Partido, haber distribuido propaganda sediciosa, robo de fondos públicos, venta de secretos militares al extranjero, sabotajes de toda clase... Confesó que había sido espía a sueldo de Asia Oriental ya en 1968. Confesó que tenía creencias religiosas, que admiraba el capitalismo y que era un pervertido sexual. Confesó haber asesinado a su esposa, aunque sabía perfectamente --y tenían que saberlo también sus verdugos-- que su mujer vivía aún. Confesó que durante muchos años había estado en relación con Goldstein y había sido miembro de una organización clandestina a la que habían pertenecido casi todas las personas que él había conocido en su vida.

Lo más fácil era confesarlo todo --fuera verdad o mentira-- y comprometer a todo el mundo. Además, en cierto sentido, todo ello era verdad. Era cierto que había sido un enemigo del Partido y a los ojos del Partido no había distinción alguna entre los pensamientos y los actos. "

1984. George Orwell.
Ed. Destino.

>Alphaville. Big in Japan.Directo 1984

IT Crowd

2008-11-27T14:02:00.001Z

Gracias Elena

Pilares y destinos

2008-11-24T20:41:00.006Z

___________

Me dedicaba a leer todo lo que se había escrito en el mundo sobre el arte de la danza, desde los primeros egipcios hasta el día, y tomaba nota especial de todo lo que iba leyendo; pero cuando hube terminado esta tarea colosal, comprobé que los únicos maestros de baile que yo podía tener eran Juan Jacobo Rousseau “Emilio”, Walt Whitman y Nietzsche."

Mi vida. Isadora Duncan.

Y es que nunca sabes cuánto influirá en tu vida lo que lees, ni para qué va a servirte.

Crisis

2008-11-10T12:59:00.004Z

"No pretendamos que las cosas cambien si seguimos haciendo lo mismo. La crisis es la mejor bendición que puede sucederle a personas y países porque la crisis trae progresos. La creatividad nace de la angustia como el día nace de la noche oscura. Es en la crisis que nace la inventiva, los descubrimientos y las grandes estrategias. Quien supera la crisis se supera a sí mismo sin quedar "superado".

Quien atribuye a la crisis sus fracasos y penurias, violenta su propio talento y respeta más a los problemas que a las soluciones. La verdadera crisis es la crisis de la incompetencia. El inconveniente de las personas y los países es la pereza para encontrar las salidas y soluciones. Sin crisis no hay desafíos, sin desafíos la vida es una rutina, una lenta agonía. Sin crisis no hay méritos. Es en la crisis donde aflora lo mejor de cada uno, porque sin crisis todo viento es caricia.

Hablar de crisis es promoverla, y callar en la crisis es exaltar el conformismo. En vez de esto trabajemos duro. Acabemos de una vez con la única crisis amenazadora que es la tragedia de no querer luchar por superarla".

Albert Einstein (1879 - 1955)

Mujer, mujer.

2008-10-23T13:06:00.008+01:00

Exposición habemus. Y ésta creo que merece la pena. Aun no he asistido, pero espero poder ir y daros más adelante una apreciación más personal:

Mujeres en Plural

(FOTOGRAFÍA)

Casi sesenta artístas nos muestran imágenes de la que se considera la verdadera revolución del siglo XX, ésta es la de la Mujer.

Según nos dice la periodista Mila Trenas: Mujeres sensuales, sofisticadas, "glamurosas", actrices, deportistas, agresivas, trabajadoras o modelos, no todas bellezas clásicas, la exposición ofrece la visión de una mujer poliédrica "que puede ser todas las mujeres, con aristas y sin concesiones. Amplia de miras y horizontes". "Eran los comienzos de un siglo en el que la mujer abandonaba, definitivamente, el ámbito doméstico, dejando atrás corsés y prejuicios", nos dice la comisaria.

Son retratos anónimos, datados entre principios y mitad de siglo, que muestran a la mujer en su faceta más familiar y en su ámbito más íntimo, completando esta visión global de las mujeres que vivieron el siglo del triunfo de lo femenino.

FUNDACIÓN CANAL

Mateo Inurria, 2 - Madrid (junto a Plaza de Castilla)Lunes a sábados: 11:00 a 20:00 h.Domingos y festivos: 11:00 a 15:00 h.

ENTRADA LIBRE

Hasta Enero 2009

http://www.liceus.com/cgi-bin/gui/03/4921.asp

The Animals - House of The Rising Sun

2008-10-19T14:26:00.001+01:00

(Original Sound) 1965

Minicuentos de Ciudad de Seva

2008-10-02T15:47:00.007+01:00

El verdugo

A. Koestler

Cuenta la historia que había una vez un verdugo llamado Wang Lun, que vivía en el reino del segundo emperador de la dinastía Ming. Era famoso por su habilidad y rapidez al decapitar a sus víctimas, pero toda su vida había tenido una secreta aspiración jamás realizada todavía: cortar tan rápidamente el cuello de una persona que la cabeza quedara sobre el cuello, posada sobre él. Practicó y practicó y finalmente, en su año sesenta y seis, realizó su ambición.
Era un atareado día de ejecuciones y él despachaba cada hombre con graciosa velocidad; las cabezas rodaban en el polvo. Llegó el duodécimo hombre, empezó a subir el patíbulo y Wang Lun, con un golpe de su espada, lo decapitó con tal celeridad que la víctima continuó subiendo. Cuando llegó arriba, se dirigió airadamente al verdugo:

-¿Por qué prolongas mi agonía? -le preguntó-. ¡Habías sido tan misericordiosamente rápido con los otros!

Fue el gran momento de Wang Lun; había coronado el trabajo de toda su vida. En su rostro apareció una serena sonrisa; se volvió hacia su víctima y le dijo:

-Tenga la bondad de inclinar la cabeza, por favor.

FIN

Literatura

Julio Torri

El novelista, en mangas de camisa, metió en la máquina de escribir una hoja de papel, la numeró, y se dispuso a relatar un abordaje de piratas. No conocía el mar y sin embargo iba a pintar los mares del sur, turbulentos y misteriosos; no había tratado en su vida más que a empleados sin prestigio romántico y a vecinos pacíficos y oscuros, pero tenía que decir ahora cómo son los piratas; oía gorjear a los jilgueros de su mujer, y poblaba en esos instantes de albatros y grandes aves marinas los cielos sombríos y empavorecedores.

La lucha que sostenía con editores rapaces y con un público indiferente se le antojó el abordaje; la miseria que amenazaba su hogar, el mar bravío. Y al describir las olas en que se mecían cadáveres y mástiles rotos, el mísero escritor pensó en su vida sin triunfo, gobernada por fuerzas sordas y fatales, y a pesar de todo fascinante, mágica, sobrenatural.

FIN

Más en: http://www.ciudadseva.com/textos/cuentos/mini/minicuen.htm

Herr Mannelig

2008-09-23T17:43:00.001+01:00

Edgar Allan Poe, por Charles Baudelaire

2008-09-23T12:45:00.008+01:00

"Sueño, esos pedacitos de muerte. ¡Como los odio!".

"La muerte de una mujer hermosa es, sin duda el tema más poético del mundo." E.A.P

En estos últimos tiempos compareció ante nuestros tribunales un desdichado cuya frente estaba marcada por un raro y singular tatuaje. ¡Desafortunado! Llevaba él así encima de sus ojos la etiqueta de su vida, como un libro su título, y el interrogatorio demostró que aquel extraño rótulo era cruelmente verídico. Hay en la historia literaria destinos análogos, verdaderas condenas, hombres que llevan las palabras “mala suerte” escritas en caracteres misteriosos sobre las arrugas sinuosas de su frente. El ángel ciego de la expiación se ha apoderado de ellos y los azota con uno y otro brazo para ejemplo edificante de los demás. En vano su vida revela talento, virtudes, gracia: la sociedad tiene para ellos un anatema especial y acusa en ellos las lesiones que les ha causado. ¿Qué no hizo Hoffmann para desarmar al Destino, y qué no realizó Balzac para conjurar la fortuna? ¿Existe, pues, una Providencia diabólica que prepara la desgracia desde la cuna, que arroja con premeditación naturalezas espirituales y angélicas en medios hostiles, como a mártires en los circos? ¿Existen, pues, almas santas y destinadas al altar, condenadas a ir hacia la muerte y hacia la gloria a través de sus propias ruinas? La pesadilla de las Tinieblas, ¿asediará eternamente a esas almas elegidas? En vano se agitan, en vano se forman para el mundo, para sus previsiones y asechanzas; perfeccionarán la prudencia, taparán todas las salidas, acolcharán las ventanas contra los proyectiles del azar; pero el Diablo entrará por el agujero de la cerradura. Una perfección será la falla de su coraza, y una cualidad superlativa, el germen de su condenación. Para romperla, el águila, desde lo alto del cielo, sobre su frente al aire soltará la tortuga, pues ellos deben perecer fatalmente. Su destino está escrito en toda su contextura, brilla con siniestro resplandor en sus miradas y en sus gestos, circula por sus arterias con cada uno de sus glóbulos sanguíneos.

[...] La buena acogida que le dispensaron inundó su pobre corazón de orgullo y de gozo; se mostraba de tal modo encantado, que hablaba de establecerse definitivamente en Richmond y de acabar su vida en los lugares que su infancia le había hecho dilectos. Sin embargo, tenía asuntos en Nueva York, y partió el 4 de octubre, quejándose de escalofríos y de debilidad. Como siguiera sintiéndose bastante mal, al llegar a Baltimore, el 6, por la noche, hizo llevar su equipaje al embarcadero, desde donde debía dirigirse a Filadelfia, y entró en una taberna para tomar un excitante cualquiera. Allí, por desgracia, se encontró con antiguos amigos y se detuvo más de la cuenta. A la mañana siguiente, en las pálidas tinieblas del alba, fue encontrado un cadáver en la vía pública. ¿Debe decirse así? No, un cuerpo vivo aún, pero que la muerte había marcado ya con su real sello. Sobre aquel cuerpo, cuyo nombre se ignoraba, no se hallaron ni papeles ni dinero, y lo transportaron a un hospital. Allí murió Poe, la noche misma del domingo 7 de octubre de 1849, a la edad de treinta y siete años, vencido por el delirium tremens, ese terrible visitante que había ya atacado su cerebro una o dos veces. Así desapareció de este mundo uno de los más grandes héroes literarios, el hombre que había escrito en El gato negro estas palabras fatídicas: “¿Qué enfermedad es comparable al alcohol?” Esa muerte es casi un suicidio, un suicidio preparado desde hacía largo tiempo. Cuando menos, provocó el escándalo. Fue grande el clamor, y la virtud dio salida a su canto enfático, libre y voluntariosamente. Las oraciones fúnebres más indulgentes tuvieron que dejar sitio a la inevitable moral burguesa, que se cuidó de no perder una ocasión tan admirable. Mr. Griswold difamó; Mr. Willis, sinceramente afligido, se comportó más que decorosamente. ¡Ay! El que había franqueado las alturas más arduas de la estética, sumiéndose en los abismos menos explorados del intelecto humano; el que, a través de una vida que se asemeja a una tempestad sin calma, había encontrado medios nuevos, procedimientos desconocidos para asombrar la imaginación, para seducir los espíritus sedientos de Belleza, acababa de morir en unas horas en un lecho del hospital. ¡Qué destino! ¡Y tanta grandeza y tanto infortunio para levantar un torbellino de fraseología burguesa, para convertirse en pasto y tema de los periodistas virtuosos!Ut declamatio fiars! Estos espectáculos no son nuevos; es raro que un sepulcro reciente e ilustre no sea un lugar de cita de escándalo. Por otra parte, la sociedad no ama a esos rabiosos desventurados, y ya sea porque perturbaban sus fiestas o ya sea porque los considere de buena fe como remordimientos, tiene ella, a no dudar, razón. ¿Quién no recuerda las declamaciones parisienses a raíz de la muerte de Balzac, que murió, empero, de manera correcta? Y en fecha más reciente aún —hace hoy, 26 de enero, un año justo—, cuando un escritor de una honradez admirable, de una elevada inteligencia, y siempre lúcido, fue discretamente, sin molestar a nadie —tan discretamente, que su discreción parecía desprecio—, a exhalar su alma en la calle más negra que pudo encontrar, ¡qué asqueantes homilías, qué asesinato refinado! Un periodista célebre, a quien Jesús no enseñara nunca maneras generosas, encontró la aventura lo bastante jovial para celebrarla con un burdo retruécano. Entre la nutrida enumeración de los derechos del hombre que la sabiduría del siglo XIX repite tan a menudo y con tanta complacencia, se han olvidado dos asaz importantes, que son: el derecho a contradecirse y el derecho a marcharse.

Hay algunos puntos relativos a Edgar A. Poe sobre los cuales existe un acuerdo unánime, como, por ejemplo, su elevada distinción natural, su elocuencia y su belleza, de la que, según dicen, se sentía un tanto vanidoso. Sus maneras, mezcla singular de altivez y de dulzura exquisita, estaban llenas de firmeza. Su fisonomía, sus andares, sus gestos, sus movimientos de cabeza, todo le señalaba, máxime en sus días buenos, como un ser elegido. Toda su persona respiraba una solemnidad penetrante. Estaba, en realidad, marcado por la Naturaleza, como esas figuras de viandantes que atraen la mirada del observador y preocupan su memoria. El propio pedante y agrio Griswold confiesa que, cuando fue a visitar a Poe y le encontró pálido y enfermo aún por la muerte y la enfermedad de su mujer, se sintió conmovido en alto grado no sólo por la perfección de sus modales, sino también por su fisonomía aristocrática, por la atmósfera perfumada de su habitación, muy modestamente amueblada. Griswold ignora que el poeta posee más que todos los otros hombres ese maravilloso privilegio, atribuido a la mujer parisiense y a la española, de saber adornarse con nada, y que Poe, enamorado de lo Bello en todas las cosas, hubiese encontrado el arte de transformar una choza en un palacio de nueva clase. ¿No ha escrito, con el talento más original y curioso, proyectos de mobiliarios, planos de casas de campo, de jardines y de reformas de paisajes?

[...] Ningún hombre, lo repito, ha contado con mayor magia las excepciones de la vida humana y de la Naturaleza, los ardores de curiosidad de la convalecencia, los finales de estación cargados de esplendores enervantes, los tiempos cálidos, húmedos y brumosos, en que el viento del Sur ablanda y afloja los nervios como las cuerdas de un instrumento, en que los ojos se llenan de lágrimas que no provienen del corazón; la alucinación dejando lo primero sitio a la duda, y muy pronto convencida y razonadora como un libro; lo absurdo instalándose en la inteligencia y rigiéndola como una lógica espantosa, la histeria usurpando el sitio de la voluntad, la contradicción asentada entre los nervios y el espíritu, y el hombre desacorde hasta el punto de expresar el dolor con la risa. Él analiza lo que hay de más fugaz, sopesa lo imponderable y describe en una forma minuciosa y científica, cuyos efectos son terribles, toda esa parte imaginaria que flota en torno al hombre nervioso y le hace acabar mal. El ardor mismo con que se arroja a lo grotesco por amor a lo grotesco, a lo horrible por amor a lo horrible, me sirve para comprobar la sinceridad de su obra y la unión del hombre con el poeta. He observado ya que en varios hombres ese ardor era con frecuencia el resultado de una amplia energía vital inocupada, a veces de una obstinada castidad y también de una profunda sensibilidad contenida. La voluptuosidad sobrenatural que el hombre puede experimentar viendo correr su propia sangre; los movimientos repentinos, violentos, inútiles; los fuertes gritos lanzados al aire, sin que el espíritu mande a la garganta, son fenómenos a situar en el mismo orden.

Por Charles Baudelaire.

Imagen: Desiré Dolron

La muerte de los amantes. Baudelaire

2008-09-22T21:58:00.012+01:00

Tendremos dos lechos de suaves colores,
divanes profundos como sepulturas,
y flores extrañas en aparadores,
abiertas al roce de atmósferas puras.

Poniendo a provecho la luz de sus celos,

serán dos antorchas nuestros corazones
y reflejarán sus rojos botones
en nuestros espíritus, espejos gemelos.

Al fin de una tarde azul y rosada,
cambiaremos ambos aquella mirada
de la despedida llorosa y pasmada;

y, más tarde, un ángel, las alas abiertas,
vendrá a reanimar, abriendo las puertas,
los espejos turbios y las llamas muertas.

Imagen: Ángel Caído. Madrid
Autor: Ricardo Bellver

La pena de Thanatos

2008-09-09T09:13:00.009+01:00

El triunfo de la muerte. P.B.

Y allí estában, sentados en el césped de Plaza España. Ella miró la Torre de Madrid, y en un segundo de angustia pensó en cómo sería el saltar desde la ventana más alta.

La democracia no funciona -dijo ella- ahora se quiere comprar el voto de la tercera edad prometiendo una subida del 6% en las pensiones, cuando Hacienda no tiene dinero para devolver las liquidaciones de Renta. Creo que esas personas no letradas no deberían intervenir en quien es el mejor candidato para gobernarlas. No están capacitadas, son vulnerables y manejables con farsas.

Yo creo que la democracia, aun siendo un mal sistema, es el menos malo, contestó él.

Pero, ¿y si hubiera una oligarquía? Pero no basada en la plutocracia, sino meritoria. Imagina a un Nelson Mandela de ministro mundial, a los Premios Nobel encargados cada cual en la disciplina que más destacasen. Un grupo de sabios gobernando. En caso de fallecimiento, ellos mismos decidirían un sucesor digno.

Terminaría siendo una dictadura de unos pocos, contestó rápidamente él. Se corromperían al no tener sujecciones, límites a su poder. El poder debe estar controlado. Mira Grecia, o incluso Alemania, ¿crees que Hitler gobernaba solo? Era un grupo igual al que tú propones.

Pero el de Hitler era militar, dijo ella incorporándose, y designado por una persona, el mío es inicialmente electo popularmente basándose en la valía, en la venerabilidad. Si es que aun existe.

No, no funcionan las cosas en este país,-siguó divagando, recostándose- no funciona la justicia...mira, Otegui está en libertad, el asesino de la niña esa no tendrá el castigo que se merece... Yo instauraba de nuevo la pena de Muerte, para los casos de terrorismo y abusos a menores, cuando sea absolutamente seguro, cuando encima se jacten de ello. Además, hay mucha gente en el mundo, no pasa nada porque mueran, no pierde nada la humanidad.

Hay muchas maneras de castigarlos, no tiene por qué ser la pena de muerte. Porque al principio sería a los terroristas, luego a los que han matado a alguien, luego a los que roban mucho, luego a los que roban poco y así se iría eliminando a todo lo que sobra de la sociedad, y llegarían a eliminar a los lisiados, enfermos!!!- Subió él el tono golpeando la bebida en el césped- ¡Eso lo dices tan a la ligera porque no has estado cerca de la muerte!

- Te has enfadado? Preguntó preocupada.Sí lo has hecho. Dijo viéndole cabizbajo.

- No...

- ¿Y qué piensas de mí ahora? Esto es lo que creo en verdad...

- Que no podemos estar de acuerdo en todo.

- Me gustas por tu cabeza.

- Pensé que era porque estoy muy bien, jeje.

- Estás bien, pero hay mucha gente aqui que está bien.

- Ay mi hermosa y cruel amante...

...Y se fueron a ver el Verdugo, de Berlanga.

ZANONI, o el secreto de los inmortales

2008-08-27T17:11:00.006+01:00

A parte de sus estudios, Viola era sencilla y afectuosa, pero un tanto caprichosa; no caprichosa en su carácter, puesto que era afable y dócil, sino en su disposición de ánimo, que, como he indicado antes, pasaba de la tristeza a la alegría y viceversa, sin una causa aparente. Si es que existía alguna, sólo podía atribuirse a la temprana y misteriosa influencia que he referido ya, al tratar de explicar el efecto producido en su imaginación por aquellos extraños y arrebatadores sonidos que había oído con tanta frecuencia; pues debe saberse que aquellos que son demasiado sensibles a los efectos de la música,se ven sin cesar acosados, aun en los quehaceres más ordinarios de la vida, por tocatas y ecos que les atormentan incesantemente.

Cuando el alma ha admitido la música, ésta se convierte en una especie de espíritu que no muere nunca y que recorre día y noche todos los rincones de la memoria, pareciendo que se oye otra vez tan viva y distinta como cuando hendió los aires por primera vez.

De tanto en tanto, pues, estos sonidos vagaban por la imaginación de Viola, para hacer aparecer una sonrisa en sus labios, si eran alegres, o para nublar su semblante, si eran tristes; por eso la veía abandonar de pronto su infantil alegría y sentarse en un rincón, muda y meditabunda.

Tiamat

2008-08-26T17:48:00.001+01:00

Do You Dream Of Me?

Paul Verlaine

2008-08-21T14:59:00.009+01:00

___________________________________________________

Como la voz de un muerto que cantara
desde el fondo de su fosa,
amante,
escucha subir hasta tu retiro
mi voz agria y falsa.

Abre tu alma y tu oído al son
de mi mandolina:
para ti he hecho,
para ti,
esta canción cruel y zalamera.

Cantaré tus ojos de oro y de onix
puros de toda sombra,
cantaré el Leteo de tu seno,
luego el de tus cabellos oscuros.

Como la voz de un muerto que cantara
desde el fondo de su fosa,
amante, escucha subir hasta tu retiro
mi voz agria y falsa.

Después loare mucho,
como conviene,
A esta carne bendita
Cuyo perfume opulento evoco
Las noches de insomnio.

Y para acabar cantaré el beso
de tu labio rojo
y tu dulzura al martirizarme,
¡Mi ángel, mi gubia!
Abre tu alma y tu oído al son
de mi mandolina:
para ti he hecho, para ti,
esta canción
cruel y zalamera.

Imagen: Alma Tadema

Led Zeppelin - Lost Performances

2008-08-17T14:50:00.001+01:00

μισογυνία

2008-07-17T17:03:00.010+01:00

Misoginia- Odio a la mujer

Desde Aristóteles aproximádamente, han llegado a nosotros mediante referencias o documentos, textos de ilustres escritores, filósofos, artistas tratando el tema de la aversión por el género femenino: Aristóteles, Picasso, O. Wilde... Pero, ¿a qué se debió? ¿A qué se sigue debiendo?

¿Por qué lo llaman odio en lugar de MIEDO? A menudo, cuando reflexiono sobre los hombres que más aborrecen a las mujeres, observo que suele tratarse de seres a los que ese género ha rechazado, bien en su infancia bien en sus relaciones amorosas. A veces el hombre es consciente del rechazo del género opuesto y se defiende de él atacándolo a priori. Al escuchar a estos hombres de percibe una mala experiencia previa, rencor por algo acontecido en el pasado, o una mala educación, católica o parental.

Felicien Rops- pornócrates

En un cuatrimestre entero de Universidad no dio tiempo a explicar la situación de la mujer en la antigüedad grecorromana, así que no pretendo ni por asomo completar el tema a través de la historia, si bien reflexionar un poco sobre ello.

Más que las causas remotas de su origen, como puede ser el sedentarismo y la caza, prefiero adentrarme en la actualidad. Yo no veo hoy en día más culpable al hombre que a la mujer. Son las propias mujeres las que realizan la ablación a sus hijas, son las mujeres que se prostituyen para alcanzar el éxito las que siguen dando un ejemplo sucio de su género. Son aquellas que no tienen otro tema de conversación que el show televisivo del día anterior y qué día comienzan las rebajas las que desacreditan nuestra valía. Mujeres florero esperando a que un hombre las mantenga, lo que es igual que una prostitución continuada con un sólo cliente.

Hasta hace no relativamente mucho a las mujeres se las preparaba y educaba para conseguir un "buen matrimonio" (véase el Sí de las Niñas), y digo no hace mucho, ya que en la dictadura una mujer no podía salir del país sin el permiso de su padre, y en caso de estar casada, su de marido, por lo que siempre existía una tutela sobre ella. Pero esa tutela era una máscara del miedo. Miedo a que la mujer se hiciera fuerte, se fuera del país, conociera otra realidad...

"Por muchas razones no es bueno que la mujer estudie y sepa tanto"

JEAN-BAPTISTE POQUELIN MÒLIERE (1622-1673) Dramaturgo francés

"Emancipar a las mujeres es corromperlas"

HONORÉ DE BALZAC (1799-1850) Escritor francés

Miedo a nuestra independencia. A no necesitarlos. Traducido en frases e ideas de odio y descalificación. La iglesia ha cuidado a lo largo de los siglos de que esto siga vigente, si bien en el último siglo se ha visto muy mermado.

Karl-Ludwig Leiter- Vagina dentada (Picasso lo representaba simbólicamente)

Hoy en día las mujeres tenemos que seguir luchando por nuestros derechos, reivindicar que podemos desarrollar puestos de máxima importancia, discutir sobre el estado de la Nación, y explicar a un hombre cómo hacer un agujero en la pared para colgar un cuadro, o por qué Angus Young va así vestido. Sin embargo, no creo que esto se consiga mostrando piernas sin depilar, creando estúpidas palabras como "miembras" o que a algo bueno se llame "coñonudo". El lenguaje está plagado de palabras de género masculino extendido a neutro semánticamente, y no creo que sea factible cambiarlo ahora, es más, me parece ridículo. En la revista El Jueves de la semana pasada aparecía la Ministra de "Igualdad" caricaturizada: " A partir de ahora crearemos bibliotecas sólo para mujeres! Los hombres que vayas a bibliotecos!!" (Si no hace gracia, lo de miembras viene a ser la misma gilipollez). El respeto se gana estudiando, leyendo, culturizándose, esforzándose por aprendery siendo competentes.

En cuanto a costumbres como el dejar pasar antes de entrar, invitar cuando se sale... mi opinión es muy sencilla: Sí a lo cortés no al abuso. Si una persona tiene el detalle de invitar a una cena por ejemplo, viéndolo igual siendo un chico o una chica quien lo haga me parece correcto. Dentro de la relación existente entre ambos, ese detalle se puede devolver más adelante, o quizás la ocasión lo requería, como si yo algún día consigo un trabajo en una galería de Arte, por ejemplo. Pero este caso dista mucho de una invitación intencionada y con pretensiones sexuales o a modo de demanda de otros favores o atenciones. (Véase en blogs amigos el tema pagafantas). En ese caso la actitud, que lamentablemente suele ser femenina, es deleznable. Y da pie y desemboca en mujeres-tipo que nos perjudican al resto.

En cuanto al velo musulmán prefiero no decir nada, según el Corán las mujeres que no lo llevaban podían ser consideradas prostitutas, de ahí mi intolerancia con esa práctica, y el aumento de mi agresividad cuando a menudo lo veo por las calles.

Para terminar, y por si no ha quedado claro, pido a las mujeres que no acepten la paridad en la política, que no interesa tener mujeres porque haya que completar un número, sino que sean elegidos los mejores, del sexo que sean, esa es la verdadera igualdad. Que no vale con ir al final del camino y colocar a mujeres en los ministerios por el hecho de serlo, sino que hay que facilitar e impulsar la competitividad, el estudio, la cultura, la experiencia, entre ellas también para ambicionar y luchar por esos puestos, y luego que gane el mejor.

Que no se tenga que volver a oir, de una mujer al menos, lo que dijo Madame de Staël: (Hoy desde luego no aplicable por la sí posibilidad)

"Yo me alegro de no haber sido un hombre, porque entonces hubiera tenido que casarme con una mujer"

Un saludo.

Metallica:sad but true

Mary Shelley: Frankenstein o el Moderno Prometeo.

2008-07-03T09:47:00.005+01:00

Yo siempre he pensado que tu vida marca tu obra. Es muy difícil separar las pasiones que has sentido, el sufrimiento que te ha sido ocasionado, y el dolor que tú mismo has infringido a la hora de coger una pluma, y dejar que escriba tu mente.

La vida de Mary Shelley estuvo llena de desgracias, perdió a su madre, su hermana se suicidó, murieron cuatro de sus cinco hijos siendo pequeños, para poco después quedarse viuda. De familia burguesa, letrada, pasó a vivir casi en la indigencia. Pero sus múltiples desdichas se vieron al menos consoladas con el amor de su esposo. Si uno lee su libro, se da cuenta de que entre todas las cosas de este mundo, la que más valora es esa. El ansia del monstruo de ser amado, de tener una compañera, hubiera hecho perdonar el más atroz acto de nuestro protagonista. Y el hecho de devolver la vida a un cuerpo inerte, qué duda cabe que ella lo hubiera deseado con toda su fuerza.

FRANKENSTEIN, dualidad hombre monstruo.

Según avanzaba el libro, más avanzaba su estupidez. Dejó que muriera toda su familia por su egoísmo. Él intenta justificarse, pero es un hecho: no fue capaz de enfrentarse a su creación. Y, al igual que Einstein, que se justifica diciendo que el uso de la bomba atómica es cosa de otros, Frankenstein creó a esa criatura y la abandonó.

En todo momento he estado de parte de la creación, ya que para mí, el monstruo verdadero es el hombre, Victor Frankenstein. Irresponsable, gracias a quien su arrogancia y actuar sin pensar en las consecuencias, una familia entera sufrió y murió sin saber en ningún momento, que aquel al que mantenían (ya que él no trabajó nunca para ganarse el sustento), escribían con dulzura y cuidaban con dedicación sería la causa de sus muertes y desdichas.

EL MODERNO PROMETEO: El libro

Ofrece al lector una gran descripción de los paisajes de Ginebra, Suiza, Italia para terminar con Gran Bretaña y el Polo Norte. Tanto al hombre como a la criatura les llaman en todo momento la atención los parajes montañosos, y si bien les calman, a veces son causa de nostalgia, miedo, y desesperación. Los personajes, cálidos, amables, de lenguaje exquisito, incluso la creación (al que no pone nombre), ya que aprendió a leer, en una cochiquera, con tomos de clásicos escritores latinos.

Las cartas de suceden, y las vidas de otros se enlazan a la principal, llevándote a una sociedad donde aún había honor y miseria en abundancia a partes iguales.

La cita:

"En la quietud de la noche me respondió una fuerte y demoníaca risa. Sonó en mis oídos larga y opresivamente; las montañas me devolvieron su eco, y me sentí como si todos los demonios me rodearan burlándose y riendo. En ese momento, seguramente, hubiese dejado que el frenesí me dominara y destruyera mi miserable existencia, si no hubiese sido porque mi juramento había sido escuchado y me sentía destinado a la venganza..."

MARY SHELLEY´S FRANKENSTEIN: La película.

No voy a realizar una ficha, si bien hablar de algunas diferencias en cuanto al libro se refiere. Si bien fue el libro, obviamente la primera creación, mi primer conocimiento sobre el tema fue la película de Kenneth Branagh . Ya que antes, sólo tenía en mente el estereotipo de monstruo gigante con dos tornillos a los lados de la cabeza, tosco e infantiloide, que se enamora de una niña en un lago.

En la película aparece el típico rayo creador de vida, que el libro no describe ni menciona.

El padre no muere a manos de la criatura, como en la película, si bien no soporta el dolor tras la muerte de Elizabeth, y muere en la más profunda tristeza.

Elizabeth Lavenza y Victor no son apasionados el uno con el otro, se ven comprometidos desde niños por voluntad de sus padres y se ven como amigos, primos, compañeros, si bien se quieren, no muestran ningún signo de pasión, y Elisabeth no va a buscarle en ninguna ocasión. Y cuando ella muere, estrangulada como el resto, no le es arrancado el corazón como en la película, Victor no hace nada por devolverle la vida. No crea una compañera, ni para la criatura ni para él mismo.

Sin embargo, gracias a ella empezó a atraerme esta historia, que siempre la vi por debajo de Drácula en interés, y hoy en día la veo con un trasfondo filosófico mucho más profundo, y de una complejidad mayor.

Ole, Ole y Ole.

2008-06-30T10:41:00.001+01:00

Estrellita castro 1938. Suspiros de España.

¿Te cierro la puerta?

2008-06-27T08:33:00.018+01:00

Recorrer el pasillo desde el salón hasta mi alcoba a oscuras y sola en casa era el peor momento de la noche...

Había podido estar en Asturias en una casa casi sola en medio de un valle (Merás) con la certeza de que habitaban allí lobos (apareció muerto el perro de una casa relativamente cercana por el ataque de éstos), asomada a la ventana viendo la oscuridad no absoluta gracias a la luna, y estar tranquila. En la seguridad de una casa de tres plantas (establo, piso principal y habitaciones) y mi tío abuelo abajo, no podía pasar nada. Y estaban las perras, tres sabuesas que si las soltabas se iban al monte solas a cazar, con sus zarpas se agarraban al terreno y te llevaban ellas aunque te enganchases a ellas por su correa de cadena. Podía dirigir la mirada a través de la ventana del piso superior hacia el límite con el bosque. E imaginar que a partir de esa línea podría haber de todo. Pero no me daba miedo.

Sin embargo en Madrid desconfiaba de cada ruido. No sabía a veces si el teléfono que sonaba era el mío o el del vecino. Les oía si gritaban, si ponían la música alta, gente en la calle hablando alto. En Madrid el silencio absoluto no existía. Y yo oía demasiado.

Ver una película en el salón en vez de en el cuarto de estar aprovechando que estaba sola en casa era lo normal, y si encima había alquilado en el videoclub alguna de miedo o echaban algún peliculón en la 2 de madrugada el ritual era casi obligado. Una manta, algo de beber, y algo que agarrar, cojín o peluche. Esto que recuerdo desde tan pequeña me hace pensar que he cambiado muy poco. Sigo haciendo exáctamente lo mismo.

Lo malo era el regreso, apagar las luces, y regresar a mi habitación. Si alguna puerta se hubiera cerrado en ese momento creo que hubiera gritado. Pero no, todo estaba más o menos en silencio. Entonces el pasillo ofrecía una luz extraña, proyectada desde la venta de la cocina. Miraba al suelo, una alfombra persa sobre la que se intuían a media luz extraños pero preciosos dibujos... queriendo mirar atrás. La imperiosa sensación de querer girar la cabeza, y sentir que si lo hacía daba vida a lo que me imaginación desease. ¿Por qué? ¿por qué ese miedo?

Han podido pasar más de quince años desde lo que estoy narrando, y aún me subo la sábana hasta el cuello. La vulnerabilidad del aire en mi cuello por la noche puede hacer que no duerma, y ya mi coleta no me permite dar vueltas alrededor de él para taparlo.

Los miedos en la soledad parece que nunca me abandonan. Y tras ver Rec en el cine, subir cuatro pisos sin ascensor a la una de la madrugada y tener un desván encima de mi dormitorio ya debería haberme hecho más fuerte. Pero de noche siento respeto al mirar debajo de la cama, y cierro la puerta cuando duermo aunque vivo sola.

Telecalamidad

2008-06-25T16:09:00.001+01:00

Calamidad ambigua presenta... LUPIN !!!!!

MADO' 08

2008-06-25T08:55:00.015+01:00

Señores, Madrid se pone de gala. Y ni navidades, ni verbenas, ni día de la Almudena, en que todo hijo de vecino aprovecha para irse de puente, pueden compararse con la que se arma en Madrid en las Fiestas del Orgullo Gay.

Es impresionante. Chueca de viste de gala, y la música y las caravanas invaden la ciudad, si no llegas a casa con confeti en la cabeza es que vienes de Toledo, no de aquí. Si en Madrid caben guiris, la capacidad tope se comprueba esos días. Y ahí estaré yo para reirme de ello cuando me confundan, o con guiri, o con lesbiana, que me suele pasar. Lo mejor: siéntete halagada por gustar a ambos sexos ejeje.

Y sí, ya sé que quizás no soy la más indicada para hablar del tema, pero posiblemente he ido a más fiestas Mado de las que tenía intención, ya que tú sales, y la fiesta te envuelve, aunque no fueras para allá, desde hace unos cuantos añitos, hasta que te quedas con al fecha, y las esperas. Lo más friki en los escenarios, los bares y pubs más chulos se abren a las calles... Punto negativo: el bar donde pagan las chicas :P. Lo mejor, la Corte Andalusí que se dejarán caer por aquí.

Como conciertos, tendremos a las Supremas de Móstoles, Amaral y Mónica Naranjo, pero que si no van no pasa nada :D y atención que pone literalemente:

22:30 HOT CONCENTRACIÓN DE OSOS

Yo no digo ná. xDDD

Más en:http://www.madoweb.com/html/portada/index.html

Blink 182. I miss u

Mitología: Tiresias

2008-06-24T16:42:00.011+01:00

En la Antigüedad, el ser ciego era sinónimo de sabio. La explicación puede ser que cuando los ojos no pueden engañarte, la razón pesa sobre las conclusoines tomadas. Pero como ejemplo más famoso, encontramos el caso de Tiresias:

Se dice que la diosa Atenea lo dejó ciego cuando era joven cubriéndole sus ojos con sus manos cuando la sorprendió desnuda, ya que de acuerdo con las leyes del dios Cronos, la ceguera era el castigo para cualquier mortal que viese a un inmortal sin su consentimiento.

La madre de Tiresias, la ninfa Chariclo, cercana a Athenea, le pidió que le devolviera la vista pero ésta no lo consiguió.Como compensación, Athenea le concedió el poder de expresar oráculos, de entender el canto de los pájaros y de vivir una larga vida (doscientos años).

Otra versión del mito de Tiresias dice que en cierta ocasión Tiresias estaba observando a dos serpientes copulando y, cuando hirió a la hembra, se transformó en una mujer y así permaneció siete años y, cuando más tarde, volvió a ver a las mismas serpientes copulando, tras haber herido al macho, Tiresias se transformó en un hombre. Por esta razón, cuando Zeus y Hera discutían si el placer del amor era disfrutado mejor por las mujeres o por los hombres, pidieron a Tiresias, que conoció las dos partes del amor, cual era su decisión. Dijo Tiresias: "De diez partes un hombre disfruta sólo de una, mientras que una mujer disfruta de las diez partes en su corazón". Por haber dicho esto, Hera lo dejó ciego pero Zeus le concedió el poder de la profecía.

Quizás puede resultar exagerado el enfado de Hera, pero esto le daba una excusa estupenda a Zeus para que cada vez que compartía lecho con su mujer, necesitase de otros nueve con otras: Mnemosina, Leto, Démeter, Dione, Leda, Danae, Europa, Sémele, Alameda...

Muerte de Sémele. Moreau (Hera, celosa de Sémele, engañó a la joven para que pidiera a Zeus que se mostrase en su plenitud. Lo que ignoraba Sémele es que ningún mortal soporta la apoteosis del Dios. Y muere. )

Rapto de Europa. Rubens. (Europa es raptada sin que sus hermanos desde la orilla pudieran hacer nada, por un Zeus convertido en un hermoso toro blanco)

Otro que cuando se cegó conoció la verdad fue Edipo, al clavarse el alfiler de su esposa/madre en los ojos. Pero eso es otra historia...

Red Hot Chili Peppers - Under the Bridge

2008-06-21T16:45:00.001+01:00

John Bauer

2008-06-20T16:40:00.010+01:00

Nuestro artista de hoy nació y creció en Jönkoping, Suecia (Jun4, 1882 – Nov 20, 1918). La muerte de su hermana a los trece años de edad le marcó profundamente. Vivía encima de la charcutería de su padre, pero él siempre estaba dibujando y haciendo bocetos.

A los dieciséis años comenzó sus estudios de Arte en Estocolmo, y tras dos años consiguió entrar en la Real Academia Sueca de las Artes. Allí conoció a la que sería su mujer en 1906, Esther Ellquist. Juntos se embarcaronen un viaje de dos años por Alemania e Italia estudiando Arte (1908-1910). Su mujer se convirtió en la modelo de muchas de sus obras.

Entonces comenzó para Bauer una muy mala época: Hacia 1918 su matrimonio se estaba viniendo abajo, barajando el divorcio incluso, y el mundo estaba en Guerra. El matrimonio y su hijo de dos años se mudaron a Estocolmo, donde John ansiaba poder alcanzar una renovación espiritual y una nueva vida para él y su familia, sin embargo, lo que encontró, en el lago que tantas veces había reflejado en sus pinturas fue la muerte junto con su esposa e hijo tras el hundimiento del barco en el que viajaban.

Yo lo conocí a través de un libro de Cuentos Suecos (Ed. Anaya). Los cuentos más maravillosos que he leido hasta la fecha. Con unas ilustraciones, no menos magníficas, del protagonista de hoy.

Os dejo algunas obras, si bien faltan los cuentos.

Loki e Idun:

Esta es la imagen de Tuvstarr, su más célebre ilustración y cabecera de este blog. Muestra como una princesa a quien las hadas del bosque le han arrebatado toda su vestimenta por desobedecer al Arce que la portaba (Skutt) termina embelesada mirando sus pendientes en el lago mientras ella se transforma en la flor del Nomeolvides.

http://www.johnbauersmuseum.nu/

Jonathan Strange y el señor Norrel

2008-06-18T09:46:00.005+01:00

Fragmento:

"El precedente al que aludía el señor Honeyfoot era un asesinato cometido en 1279 en la lúgrube ciudad de Alston, situada en los páramos. En el cementerio se encontró el cuerpo de un muchacho colgado de un espino que crecía frente a la puerta de la iglesia. En el dintel de la puerta había una imagen de la Virgen con el Niño. Los habitantes de Alston enviaron a un emisario a Newcastle, al castillo del Rey Cuervo, y éste, a su vez, envió a dos magos para que hicieran hablar a la Virgen y al Niño Jesús, que dijeron haber visto cómo un forastero mataba al muchacho pero que no sabían el motivo.

Después de aquello, a todos los forasteros que llegaban a la ciudad, los habitantes de Alston los agarraban, los llevaban a la puerta de la iglesia y preguntaban:"¿Es éste?", pero la Virgen y el Niño respondían siempre que no.

A los pies de la Virgen había un león y un dragón, enroscados en uno en torno al otro de un modo asombroso, mordiendo cada uno el cuello del otro. El que había tallado esas criaturas nunca había visto un león ni un dragón, y sí muchos perros y corderos, y algo del carácter de un perro y un cordero había quedado impreso en las figuras. Cada vez que llevaban a algún infeliz ante la Virgen y el Niño para ser examinado, el león y el dragón dejaban de morderse, levantaban la cabeza como extraños perros guardianes de la Virgen, y el león ladraba y el dragón balaba airadamente."

Susanna Clarke

Imagen: Mark Ryden.

Benedetti- Arcoiris

2008-06-14T17:22:00.007+01:00

A veces

por supuesto

usted sonríe

y no importa lo linda

o lo fea

lo vieja

o lo joven

lo mucho

o lo poco

que usted realmente

sea

sonríe

cual si fuese

una revelación

y su sonrisa anula

todas las anteriores

caducan al instante sus rostros

como máscaras

sus ojos duros

frágiles

como espejos en óvalo

su boca de morder

su mentón de capricho

sus pómulos fragantes

sus párpados

su miedo

sonríe

y usted nace

asume el mundo

mira

sin mirar

indefensa

desnuda

transparente

y a lo mejor

si la sonrisa

viene de muy

de muy adentro

usted puede llorar

sencillamente

sin desgarrarse

sin deseperarse

sin convocar la muerte

ni sentirse vacía

llorar

sólo llorar

entonces su sonrisa

si todavia existe

se vuelve un arco iris.

Chove en Santiago. Luar na Lubre

Frank Frazetta

2008-06-12T15:58:00.009+01:00

Ya era hora de que le dedicase una entrada íntegra, siempre aludiéndole pero nunca como protagonista... Autorretrato

Bien, os presento al maestro del Arte Fantástico: Frank Frazetta (NY,1928) . Un artista que comenzó a desarrollar su carrera en Hollywood, allá por los años 50, primero haciendo comic, luego portadas de películas (James Bond...), hasta llegar un momento en que sus portadas (Conan, Vampirella), ilustraciones, óleos...hansido considerados auténticas obras de Arte.

Los hombres que nos presenta poseen una aureola de poder, fuerza, invulnerabilidad... propia de superhéroes.

Mensajero de la muerte

Para las mujeres, Frazetta distingue dos tipos, las sumisas, extendidas en el suelo casi rogando la atención del varón, frágiles en actitud si bien con una anatomía potente y desarrollada.

Romano Cruel

Y el segundo tipo, las amenazantes, seductoras, seguras de sí mismas. Frazetta articula los cuerpos para ofrecernos la psicología de cada personaje, no limitándose sólo a las miradas.

Vampirella

La disposición, muy imitada por posteriores artistas, suele tener una composición triangular, son identificativas sus dos lunas, y la protección que ejerce el varón sobre la mujer, la rescata, la respalda... (No entro ni quiero en teorías de discriminación sexual)

Guerrera de Marte

Por otro lado, nos presenta a una mujer semidiosa, como en esta "Muchacha dorada", que nos muestra su cuerpo orgullosa de su desnudez: Puedo decir y confesar que fue un respiro visual el ver que una mujer podía tener carne alrededor de sus huesos y resultar así de imponente.

Qué expléndido es el Arte, donde uno puede estar horas y horas contemplando desnudos integrales y decir que está estudiando. Para vuestro disfrute,

Un saludo.

Los Inmortales

2008-06-08T23:07:00.001+01:00

Princes of the Universe (Highlander) - Queen

SPQH- Senatus populusque Hispanus

2008-06-03T21:14:00.010+01:00

Un profesor mío de Derecho dijo que lo normal en la trayectoria del hombre era ser de joven de izquierdas, y de mayor de derechas. Se me quedó grabado. ¿Era sólo una cuestión de edad, de posición social adquirida? ¿Qué hace a cada persona ser de una determinada ideología?

Según he ido apreciando en mi entorno, lo primero que penetra en nosotros son las ideas familiares inculcadas:
-Yo soy del Real Madrid, y los malos son los del Barça- Y es que de pequeña lo tenía clarísimo.

Conforme vas creciendo, entre los amigos, el ambiente en el que te críes, y el grado de cultura/madrez que se vaya teniendo van apareciendo alternativas. Llega a tu conocimiento un ser llamado Bakunin, Franco, Marx, Hitler, Lenin... y comienzan las apreciaciones...lees algo de uno, y te parece bien, luego otro y dices, no, no, ahora soy anarquista. Ahí es nada. Te sientes como al que le regalan un mecano y se cree ingeniero. Pero en el reino de los ciegos el tuerto es el rey, y en tu entorno nadie discute tu nueva posición, intentas incluso que alguna inocente de tu clase secunde tus recién adquiridas ideas. Si acaso tus padres se ríen de ti- ¡Pero no lo vayas diciendo por ahí!- decía mi madre, criada por un excapitán de zona roja, a la que prohibieron recoger papeletas del suelo.

Sin embargo, el Ay Carmela, la bandera republicana, las crónicas de la guerra, todo lo aprendí fuera de mi familia, toda mi información, más al no estar internet entonces a la orden del día, no dependía de mí, sino de mi ambiente cuando salía. Y en Villaverde (Madrid), finales de los años noventa, tener una conversación sobre política con gente de mi edad a la que no tuvieran aislada en clase por rara...era raro, valga la redundancia. Llega la edad de la reafirmación. Esa en la que pinté una A en un círculo, y en los 20N nos cambiábamos de barrio para que los" fachas" (Radicales de derechas) no nos hicieran nada. Destino: Lavapiés.

Mayoría de edad: Se supone que vas teniendo tus ideas claras. No, tú no eres como los viejos del parque, que se venden por unos globos y promesas electorales de subir pensiones, tú conoces las alternativas, más aún cuando vas a votar, y en tu gran idea de derrocar el bipartidismo existente (y patente hoy en día) votas al partido Humanista, Feminista y al Republicano, para más tarde enterarte de que uno es una secta.

Universidad, y esto ya lo mencioné:

"Asociación Cultural y Progresista Pablo Iglesias". Apúntate.

Los más empollones de mi clase y las contiguas, el hijo de un diputado del PSOE, una chica que había hecho de modelo, y yo. No hubo ninguna conversación cultural, sólo resúmenes de las mejores jugadas políticas. No era progresista, puesto que no podíamos hablar las mujeres, pero eso sí, lo de Pablo Iglesias en las venas, enfatizado con una comida con el Rector de la Universidad Carlos III, Peces Barba. En la cual, al hijo del diputado se le ofrecía toda la ayuda que pudiera necesitar. Éramos llamados la izquierda Armani.

A partir de ahí, toda afiliación futura quedó fuera de mi mente. Y mi inquietud por las posibilidades destructivas del mundo fue en aumento. No es que me volviera emo, era más bien un ánimo decadente y decepcionante de la realidad. Con dos opciones, una la solidaria-altruista y animosa: ¡Salvemos al mundo! vamos a hacernos de Greenpeace, y luego a reciclar, y a encadenarnos a los árboles con la baronesa Thyssen...y la segunda, mi opción, la de que no me importa de qué color (lo digo por Rosa Díez, sí) sea tu logo, si usas a una puber para que chille victoria, si haces el payaso con la señal de tu ceja, sólo quiero que cumplas lo que dices, ya que he dejado las ideologías y sistemas de gobierno ideales ( o no) para libros de ciencia ficción (1984, Un mundo Feliz...).

Que a veces me pregunto en qué creo, ya que en Dios no, y tengo miedo de acabar como un Jiménez Losantos más, despotricando sobre todo. Lo que podría llevarnos al tema de la libre expresión.

Pero eso será otro día.

Un saludo.

Amenazas sí,

2008-06-02T16:39:00.007+01:00

Pero con estilo:

Siniestro, Loquillo (gracias Barbas), Alaska, Metallica y Pantera (gritan al final I´ll Kill u, o eso entiendo).

Próximo Evento: Distopía

2008-05-31T15:27:00.005+01:00

Una distopía es una utopia negativa donde la realidad transcurre en términos opuestos a los de una sociedad ideal, es decir, en una sociedad opresiva, totalitaria o indeseable. El término fue acuñado como antónimo de utopía y se usa principalmente para hacer referencia a una sociedad ficticia(frecuentemente emplazada en el futuro cercano) en donde las tendencias sociales se llevan a extremos apocalípticos. Wikipedia

¡Calad las bayonetas de duridio gomaespumero, es una orden!

Bien, se acerca el evento, (25, 26 y 27 de Julio)
(lo cual me recuerda que debo pagarlo, ups!)

Un breve resúmen: "Un rol en vivo futurista de chachondeo, tiros y cocido, pero con un trasfondo serio impregnado de tópicos y situaciones en torno al género de la distopía." Distopía Blog

Los marsters del universo serán Furgo, Maestro de Maestros, juez imparcial ante dramaturgos, y amigo de esos de los que uno se enorgullece. Y Mus, ser vil y bailongo, alma de eventos, si le ves, métete en su bando, no importa quién vencerá, pero su grupo será el que mejor se lo pase.

"¿Qué tipo de partida será? De interpretación pero con armas cuerpo a cuerpo (espadas, mazas, etc) y pistolas de agua (lasers) y gomaespuma (Nerfs), para recrearnos en la ultraviolencia." Distopía blog

Para más información, interesados consultar : http://distopia-rev.blogspot.com/

Para los profanos, una breve explicación:

Licaón. El primer Hombre Lobo

2008-05-30T18:44:00.003+01:00

Ovidio afirma que llegó al punto de sacrificar a todos los extranjeros que llegaban a su casa, violando la sagrada ley de la hospitalidad.
Enterado de esta aberración, Zeus se hizo pasar por un peregrino y se hospedó en su palacio. Licaón se preparó para asesinarle, pero alertado por algunas señales divinas, quiso asegurarse antes de que el huésped no era un dios, como afirmaban sus temerosos súbditos. Para ello hizo cocinar la carne de una de sus víctimas o de un esclavo, y se lo sirvió a Zeus. Éste montó en cólera y transformó a Licaón en un lobo, incendiando después el palacio que había sido testigo de tanta crueldad.

“Él, ciertamente, sus castigos –el cuidado ese perded–
210Mas qué lo cometido, cuál sea su satisfacción, os haré
Había alcanzado la infamia de ese tiempo nuestros oídos;
deseándola falsa desciendo del supremo Olimpo
dios bajo humana imagen, lustro las tierras.

Larga demora es de cuánto mal se hallaba por todos
215enumerar: menor fue la propia infamia que la verdad.

El Ménalo había atravesado, por sus guaridas horrendo de fieras,
y con Cilene los pinares del helado Liceo:
del Árcade a partir de ahí en las sedes, y en los inhóspitos techos del tirano
penetro, cuando traían los tardíos crepúsculos la noche.

220Señales di de que había llegado un dios y el pueblo a suplicar
había empezado: se burla primero de esos piadosos votos Licaón,
luego dice: “Comprobaré si dios éste o si sea mortal
con una distinción abierta, y no será dudable la verdad.”

De noche, pesado por el sueño, con una inopinada muerte a perderme
225se dispone: tal comprobación a él le place de la verdad.

Y no se contenta con ello: de un enviado de la nación
molosa, de un rehén, su garganta a punta tajó
y, así, semimuertos, parte en hirvientes aguas
sus miembros ablanda, parte los tuesta, sometiéndolos a fuego.

230Lo cual una vez impuso a las mesas, yo con mi justiciera llama
sobre unos penates dignos de su dueño torné sus techos.

Aterrado él huye y alcanzando los silencios del campo
aúlla y en vano hablar intenta; de sí mismo
recaba su boca la rabia, y el deseo de su acostumbrada matanza
235usa contra los ganados, y ahora también en la sangre se goza.

En vellos se vuelven sus ropas, en patas sus brazos:
se hace lobo y conserva las huellas de su vieja forma.

La canicie la misma es, la misma la violencia de su rostro,
los mismos ojos lucen, la misma de la fiereza la imagen es.

240Cayó una sola casa, pero no una casa sola de perecer
digna fue. Por doquiera la tierra se expande, fiera reina la Erinis.

Para el delito que se han conjurado creerías; cumplan rápido todos,
los que merecieron padecer, así consta mi sentencia, sus castigos.”

Ovidio, Metamorfosis.

Una Pandilla Alucinante.

Última noción de Laura

2008-05-30T13:53:00.006+01:00

Más papistas que el Papa

2008-05-28T11:08:00.008+01:00

Me encanta que los políticos empleen bien su tiempo, enfoquen bien qué es lo importante para la nación y lo solucionen. Que no importa que el petróleo suba, que la pederastia no se condene como se debiera, que el euribor haga que se sorteen pisos por papeletas, que hacienda reconozca que no hay superhábit, déficit en los ayuntamientos, y que con carrera y especialización ganemos mil putos euros de mierda.

Miguel Marina vende participaciones a través de Internet para deshacerse, en mayo del año próximo, de la vivienda que compró en 2005 en la localidad de Madrid.
Se busca persona solidaria, que por una simbólica cantidad, apenas cinco euros, haga suya la causa de los enfermos de una nueva modalidad de insomnio que está atacando a los ciudadanos de a pie y cuyo síntoma es la incapacidad para conciliar el sueño, mientras imágenes de billetes de 500 euros, casas y recibos bancarios bailan en su mente.A cambio, se ofrece piso de 75 metros cuadrados (60 útiles), en Ciempozuelos (Madrid), que se comercializa por 200.000 euros pero por el que sacaría 320.000 euros, con dos dormitorios, a partir del 15 de mayo de 2009. No es una broma, “sino el asunto más serio que me he visto obligado a hacer en la vida... Sortear mi piso”, asegura Miguel Marina, en su página web.

No, lo importante es que el Presidente juró la toma de posesión del Gobierno con una puñetera cruz y una biblia en la mesa. Sí, alarmante ¬¬ , normal que ellos se indignaran, y decidieran abrir debate:

Que si Zapatero tiene que hacer la ofrenda al Apóstol Santiago, que si hay que eliminar los crucifijos de las aulas... ¿y la del cuello de mi abuela también?

Y a ver quién les dice a los niños que ya no tendrán la Psp por su comunión, y a ver quién me dice a mí que no celebraré la fiesta del Carmen en Asturias, a los de Murcia que saquen a Doraemon en Semana Santa y las Cofradías andaluzas que hagan clubes de lectura.

Vale que España se un estado aconfesional, pero por su sociología, tradición , cultura, está plagada de estas referencias. Ni Roma pudo menguar el poder de tener los restos de un Apóstol que rivalizaba con San Pedro en la Contrarreforma, ni todas las corrientes iconoclastas pudieron evitar que fueramos siempre el país con más imaginería religiosa cristiana. Es más, qué pensará el Rey, de ascendencia borbónica, cuyo poder procedía de Dios?

Jacques Benigne Bossuet, 1627-1707, clérigo intelectual francés, defendía el origen divino del poder y sostenía que Dios escogía a los reyes para que lograran la paz y la justicia y debían ser respetados. Según él, es un gran beneficio que el poder este en manos de una sola persona. La teoría del derecho divino del poder real y/o del absolutismo teológico se dio en aquel ambiente de las guerras de religión. En Europa la divinización del Rey no llego tan lejos como en Asia, donde en algunos países se llego a identificar al rey con el mismo Dios. El rey siempre tuvo cierto poder sobre las iglesias nacionales.

¿Desembocará esto en una desamortización, o incluso República con suerte? (Que en cuyo caso sí apoyaría) ¿o es sólo para distraernos y hacernos los modernos igualando a Francia?

Ay Dios mío... Ay no, perdón...

Chambao y El Bicho

2008-05-26T13:41:00.001+01:00

Como lo Siento (concierto de Fuengirola)

Hablaba y hablaba...

2008-05-24T15:15:00.003+01:00

Hablaba, y hablaba, y hablaba, y hablaba, y hablaba, y hablaba, y hablaba. Y venga hablar. Yo soy una mujer de mi casa. Pero aquella criada gorda no hacía más que hablar, y hablar, y hablar. Estuviera yo donde estuviera, venía y empezaba a hablar. Hablaba de todo y de cualquier cosa, lo mismo le daba. ¿Despedirla por eso? Hubiera tenido que pagarle sus tres meses. Además hubiese sido muy capaz de echarme mal de ojo. Hasta en el baño: que si esto, que si aquello, que si lo de más allá. Le metí la toalla en la boca para que se callara. No murió de eso, sino de no hablar: se le reventaron las palabras por dentro.

FIN

Max Aub

Una bella película- Apollinaire

2008-05-24T14:28:00.005+01:00

¿Sobre qué conciencia no pesa un crimen? -preguntó el barón d'Ormesan-. Por mi parte, ya no me tomo la molestia de contarlos. He cometido algunos que me produjeron dinero, y si hoy no soy millonario, debo culpar más bien a mis apetitos que a mis escrúpulos.
En 1901, en unión de unos amigos, fundé la Compañía Internacional Cinematographic, a la que para abreviar llamamos C.I.C. Nuestro propósito era producir una película de gran interés y pasarla luego en los cinematógrafos de las principales ciudades de Europa y América. Nuestro programa estaba bien trazado. Gracias a la indiscreción de uno de los domésticos, pudimos obtener una escena interesantísima que representaba al presidente de la República, en momentos en que se levantaba de la cama. Siguiendo idéntico procedimiento, también logramos la filmación del nacimiento del príncipe de Albania. En otra oportunidad, después de comprar a precio de oro la complicidad de algunos funcionarios del Sultán, pudimos fijar para siempre la impresionante tragedia del gran visir MalekPacha, quien, después de los desgarradores adioses a sus esposas e hijos, bebió, por orden de su amo y señor, el funesto café en la terraza de su residencia de Pera.

Sólo nos faltaba la representación de un crimen. Pero, desdichadamente, no es fácil conocer con anticipación la hora de un atraco y es muy raro que los criminales actúen abiertamente.
Desesperando de lograr por medios lícitos el espectáculo de un atentado, decidimos organizarlo por nuestra cuenta en una casa que alquilamos en Auteuil a esos efectos. Primeramente habíamos pensado contratar actores para un simulacro de ese crimen que nos faltaba, pero, aparte de que con ello hubiésemos engañado a nuestros futuros espectadores al ofrecerles escenas falsas, habituados como estábamos a no cinematografiar más que la realidad, no podíamos satisfacernos con un simple juego teatral por perfecto que fuera. Llegamos así a la conclusión de echar suerte, para establecer quién de entre nosotros debía juramentarse y cometer el crimen que nuestra cámara registraría. Mas ésta fue una perspectiva ingrata para todos. Después de todo, éramos una sociedad constituida por personas de bien y nadie tomaba a broma eso de perder el honor ni aun por fines comerciales.

Una noche decidimos emboscarnos en la esquina de una calle desierta, muy cerca de la villa que alquiláramos. Éramos seis y todos íbamos armados con revólveres. Pasó una pareja: un hombre y una mujer jóvenes, cuya elegancia muy rebuscada nos pareció a propósito para acondicionar los elementos más interesantes de un crimen pasional. Silenciosos, nos abalanzamos sobre la pareja y amordazándolos los condujimos a la casa. Allí los dejamos bajo el cuidado de uno de nuestro grupo, volviendo a nuestra posición. Un señor de patillas blancas vestido con traje de noche apareció en la calle; salimos a su encuentro y lo arrastramos a la casa a pesar de su resistencia. El brillo de nuestros revólveres dio razón de su coraje y de sus gritos.

Nuestro fotógrafo preparó su cámara, iluminó la sala convenientemente y se aprestó a registrar el crimen. Cuatro de los nuestros se colocaron al lado del fotógrafo apuntando con las armas a los cautivos.
La joven pareja estaba todavía desvanecida. Los desvestí con atenciones conmovedoras: despojé a la muchacha de la falda y el corsé, dejando al joven en mangas de camisa. Dirigiéndome al señor de esmoquin, le dije:
-Señor: ni mis amigos ni yo deseamos a usted ningún mal. Pero le exigimos, bajo pena de muerte, que asesine, con este puñal que arrojo a sus pies, a este hombre y a esta mujer. Ante todo, usted tratará de que vuelvan de su desmayo; tenga cuidado que no lo estrangulen. Como están desarmados, no cabe la menor duda de que usted logrará su propósito.
-Señor -repuso cortésmente el futuro asesino- no tengo más remedio que ceder ante la violencia. Usted ha tomado todas las resoluciones y no deseo en lo más mínimo modificar una decisión cuyo motivo no se me aparece claramente; voy a pedirle una gracia, sólo una: permítame cubrirme el rostro.
Nos consultamos y resolvimos que era mejor así, tanto para él como para nosotros. Coloqué sobre la cara del hombre un pañuelo en el que previamente habíamos abierto dos orificios en el lugar de los ojos, y el individuo comenzó su tarea.
Golpeó al joven en las manos. Nuestro aparato fotográfico empezó a funcionar, registrando esta lúgubre escena. Con el puñal dio unos puntazos en el brazo de su víctima. Ésta se puso rápidamente de pie, saltando, con una fuerza duplicada por el espanto, sobre la espalda de su agresor. La muchacha volvió en sí de su desvanecimiento y acudió en socorro de su amigo. Fue la primera en caer, herida en el corazón. Luego la escena se concentró en el joven, que se abatió de una herida en la garganta. El asesino hizo las cosas bien. El pañuelo que cubría su rostro no se había movido durante la lucha, y lo conservó puesto todo el tiempo que la cámara funcionó.

-¿Están ustedes conformes? -nos preguntó-. ¿Puedo ahora arreglarme un poco?
Lo felicitamos por su labor. Se lavó las manos, se peinó, cepillándose luego el traje. Inmediatamente, la cámara se detuvo.

FIN

Guillaume Apollinaire

ARTE

2008-05-21T14:51:00.005+01:00

Entrada homónima a la obra de teatro con el mismo argumento. Es un hecho real.

Centro Pompidou. París. Agosto 2007

-Mmm………….

mmm………….

“Nos vamos a hacer cola a la Torre Eiffel?”

-“Vale…”

Gracias Bere.

Wishes

2008-05-19T15:00:00.006+01:00

Vamos a las Vegas?

2008-05-18T12:43:00.017+01:00

Las Vegas eran unos recreativos que estaban en Asturias.

Con lo que llovía en verano, en esos tiempos en que llovía en verano en el norte, casi vivíamos allí. Era el año 1995. Al cargo de este lugar, un pseudoantro (no llegaba a la categoría de antro entero) estaba un señor con ojos pequeños y gafas, con pinta de haber sido rockero de joven, llamado Minuto. Te ríes al principio, pero luego le llamas Minu con toda naturalidad. Estaba empeñado de que yo de mayor sería cantante de un grupo heavy. Hoy en día cuando me lo cruzo por el puerto me lo recuerda riéndose.

Le traíamos frito pidiéndo Nirvana , Offspring, Metallica... pero siempre era amable, y nunca nos gritó. Ni aún cuando cogí un "permanent" y fuí pintando muñecos en las pantallas de las máquinas de videojuegos una tras otra, y Minuto detrás de mí con un limpiacristales. Entonces me planteaba por qué no me hizo tragar el rotulador, o por qué no me detuvo, pero ahora, sé que no lo hizo porque éramos su única distracción. Y es que en el fondo le adorábamos. Fue el único que nos hubiera permitido subirnos cuatro a un helicópteco de niños, pagando un duro, y subirnos significa subirnos a la hélice, al morro, etc.

En los recreativos, nos pasábamos las horas jugando a la máquina de los Simpsons, al billar, pero sobre todo, por encima de todas las cosas, al futbolín. No de estos que hay por Madrid, sino de los que tienen tres defensas, el campo está curvo y los jugadores tienen dos pies, con los que retener la bola y "atrastrar". Y no, no jugaba con rosca :P. Años más tarde amigos de mi hermana se negarían a jugar conmigo para no perder contra una enana. (Enana que luego llamarían armario de tres cuerpos, ya que tenía más fuerza en los brazos que ellos por remar)

Allí, en los bancos de madera y en la pared al lado de las ventanas verdes, pintadas calaveras, los chicos que te gustaban, buf, creo que cada rincón de ese sitio era un pedazo de mi pasado, deprimente si lo observo ahora, pero también muy divertido.

Ahora alguno de esos chicos hasta hace planes de boda, incluso alguno parece un señor por la calle, Minuto tiene el pelo blanco y sólo le veo ya cuando va cerca del faro a pescar. Las Vegas son ahora un edificio de pisos. Y yo... a veces quiero ser esa gamberra que pintaba todo. Quiero estar con sudadera y chanclas con la toalla al hombro esperando a que deje de llover para ir a la playa, mientras le mangamos algún chupachups, llamados "porras" allí, porque claro, madrileña, también hay Kojac, y otras marcas...

Monumento a Peter Gulley, australiano que introdujo el surf en Tapia de Casariego (Asturias)

http://www.youtube.com/watch?v=_jnQ73w9giY

Two beers or not two beers

2008-05-17T23:25:00.006+01:00

Hamlet.- Ser o no ser: he aquí la gran duda.
¿Cuál es más noble? ¿Presentar el pecho
de la airada fortuna a las saetas,
o tomar armas contra un mar de azares
y acabar de una vez?... Morir... Dormirse...

Nada más, y escapar en sólo un sueño
a este dolor del alma, al choque eterno
que es la herencia del alma en esta vida.

¿Hay más que apetecer?... Morir... Dormirse...¡Dormir?!...

Tal vez soñar... Ahí está el daño.
porque ¿quién sabe los horribles sueños
que pueden azorar en el sepulcro
al infeliz que se abrió camino
de entre el tumulto y confusión del mundo?

A este recelo sólo, a este ¿quién sabe?,
debe su larga vida la desgracia;
si no, ¿quién tolerara los reveses
y las burlas del tiempo? ¿La injusticia
del opresor y el ceño del soberbio?
¿Las ansias de un amor menospreciado?
¿La dilación de la justicia?... ¿El tono
e insolente desdén de los validos?
¿Los desaires que el mérito paciente
tiene que devorar... cuando una daga,
siempre a su alcance, libertarle puede
y sacarlo del afán?... ¿Quién sufriría
sobre su cuello el peso que le agobia,
gimiendo y jadeando hora tras hora,
sin ver el fin, a no ser que el recelo
de hallar que no concluye en el sepulcro
la penosa jornada... que aún se extiende
a límites incógnitos, de donde
nadie volvió jamás... confunde al alma
y hace que sufra conocidos males
por no arrojarse a los que no conoce?

Esa voz interior, esa conciencia,
nos hace ser cobardes: ella roba
a la resolución el sonrosado
color nativo, haciéndola que cobre
la enferma palidez del miramiento;
y las empresas de más gloria y lustre,
al encontrarla, tuercen la corriente
y se evaporan en proyectos vanos.

Hamlet.

A sangre fría. Truman Capote

2008-05-15T22:03:00.008+01:00

(Spoiler inside)

" Y bueno, qué tiene de malo la pena de muerte? Yo no estoy en contra. Se trata de una vengaza, ¿y es que tiene algo de malo la venganza? Es muy importante. Si yo fuera pariente de los Clutter o de cualquiera de aquellos de York y Latham despacharon, no podría descansar en paz hasta ver a los responsables columpiándose en la horca. Esa gente que escribe cartas a los periódicos. El otro día en un diaro de Topeka había dos, una de un ministro. Preguntando en resumen qué clase de farsa legal era ésta, por qué esos hijos de mala madre de Hickock y Smith tienen aún el cuello entero y se setán comiendo los dineros del contribuyente. Bueno, comprendo su punto de vista. Que están que rabian porque no consiguen lo que quieren: venganza. Y no lo van a conseguir si yo puedo impedirlo. Yo creo en la horca. Mientras no sea a mí a quien cuelguen."

Pero después lo fue.

[...]"La repentina lluvia tamborileaba en el tejado del alamacén. Su ruido, no demasiado distinto del ram-ram-ra-ta-plam de los tambores, anunció la llegada de Hickock. Acompañado de seis guardias y un capellán que rezaba, entró en el mortal lugar, esposado y con una especie de arnés de cuero negro que le ataba los brazos al torso. Al pie de la horca, el alcaide leyó la orden oficial de ejeución, un documento de dos páginas. A medida que el alacide leía, los ojos de Hickock, debilitados por medio decienio de celda, escudriñaron el peuqño auditorio y, no viendo lo que buscaban le preguntó al guardián que tenía más cerca, en un susurro, si no había ningún miembro de la familia Clutter presente. Al contestarle que no, el prisionero pareción contrariado, como si pensara que el portocolo de aquel ritual de venganza, no fuera observado debidamente, como era de rigor.

Como es costumbre, el alcaide, termianda la lectura le preguntó al condenado si quería hacer su postrera declaración. Hickock asintió con la cabeza:
- Sólo quiero decir que no os guardo rencor. Me enviáis a un mundo mejor de lo que éste fue para mí.
A continuación, como para dar más énfasis a sus palabras, les dio la mano a los cuatro hombres principalmente responsables de su captura y condena, los cuales, todo, habían pedido presenciar la ejecución. [...]
- Un placer volver a verles- dijo con su más encantadora sonrisa.
Era como saludar a los invitados a su propio funeral.
El verdugo tosió, se quitó con impaciencia su sombrero de cowboy y s elo volvió a poner, gesto que recordaba en cierto modo una gallina que erizase las plumas del cuello y las volviera a bajar. Hickock, empujado suavemente por un asistente, subió los escalones del patíbulo.
- El señor nos la da, el Señor nos la quita. Loado sea el nombre del Señor- entonó el capellán mientras arreciaba la lluvia, el lazo era colocado y una venda negra atada alrededor de la cabeza del preso, tapándole los ojos-. Que el Señor tenga piedad de tu alma.
El escotillón cayó y hickock quedó colgado durante veinte minutos enteros, hasta que al fin el doctor dijo:

- Declaro que este hombre ha muerto.

Las Rubias! Las Rubias! Las Rubias no somos...

2008-05-14T14:21:00.009+01:00

Hace meses que se editó:

Es la primera entrega de Las rubias, versión española de Les blondes, uno de los bestsellers más arrolladores del mercado francés: escrita por Gérard Guéro, alias Gaby, y dibujada por Dzack.

Gracias al turismo sueco y a los papeles de chica astuta e increíblemente inteligente de Marilyn Monroe en películas de Billy Wilder, los chistes sobre este género proliferaron.

A las rubias nos aconsejan que tengamos sentido del humor, aunque creo que el mío va en disminución por segundos. Desde aquí agradezco a todas las mujeres florero peliteñidas de rubio su aportación a la causa, eso sí, sin discriminación sociocultural, se encuentran éstas tanto en Parla como entre las filas del PP.

También agradezco a la dueña de la galería Lamas Bolaño Subastas, quien a pesar de tener su negocio como la casa de la bruja avería, se dió el lujo de mirarme de pies a cabeza y sin preguntarme a qué me dedicaba o qué había estudiado descartar mi candidatura. Es difícil demostrar la valía de uno cuando no te dan la oportunidad.

Y en este post lleno de dedicatorias, la última, pero no por ello con menos cariño, a la Asociación Pablo Iglesias de la facultad de Ciencias Jurídicas de la Carlos III, dónde a pesar de poner a pie de página Asociación cultural progresista, a las dos únicas mujeres interesadas en política no se les dejaba abrir la boca.

Sin más,

L.

Dos rubias se deciden a echar una partida al ajedrez.Una le pregunta a la otra:- Qué, ¿Tienes las reglas en la cabeza?- ¿Por qué? ¿Me sangra la nariz?

Una rubia le dice a su madre:- Mamá, estoy embarazada- Pero hija. ¿Dónde tenías la cabeza?- Sobre el volante del coche, ¿Por qué?

Dos rubias se van al bosque a buscar un pino para Navidad. Después de dos horas de búsqueda, una le dice a la otra:- Bueno, ¡Ya es suficiente!. El próximo pino que veamos lo cogemos... ¡tenga o no tenga bolas de Navidad!

¿Cómo se llama cuando una rubia le sopla al oído a otra rubia?
Transferencia de datos.

¿Por qué las rubias no saben escribir el número 11?
Porque no saben que 1 va primero.

¿En qué se parece una rubia a una bombilla fundida?
En que una es tan brillante como la otra.

¿Qué hay que hacer para callar a una rubia?
Preguntarle: ¿En qué estás pensando?

¿Qué es una rubia teñida de morena?
Inteligencia artificial

¿Qué tienen en común una rubia y un botellín de cerveza?
Que ambas del cuello para arriba sólo tienen aire.

¿Cuantos chistes de rubias existen?
Dos. Los demás son historias verídicas.

¿Existe algún límite en el Arte?

2008-05-12T13:53:00.016+01:00

Estaba yo leyendo el Jueves en el Vips, cuando hojeando la página de noticias reales, donde se encuentran las mejores sin duda, y ví esto:

Artista causa polémica en museos por querer exponer a un moribundo

Me vino inmediatamente a la memoria el pobre perro que ya se expuso de igual modo. Luego busqué sobre quien hablaba el titular:

"Gregor Schneider, uno de los artistas alemanes más en boga en este momento, causó hoy un revuelo mediático en Alemania al querer exponer en un museo a un moribundo y matar así uno de los últimos tabúes sociales.

"La muerte y el camino hacia la muerte son desgraciadamente hoy en día un sufrimiento", afirmó el artista de 39 años en una entrevista en la edición en línea del diario Die Welt.

Schneider defendió su idea de "exponer a una persona a punto de morir de forma natural o que acabe de fallecer” y explicó que su propósito es "mostrar la belleza de la muerte", idea que busca concretar desde 1996.

El artista dijo que busca a alguien que "dé previamente su acuerdo a todo". "Estará en el centro de todo y todo se desarrollará con el consentimiento de sus allegados", aseguró.

Su intención es exponer al moribundo en el museo Haus Lange de Krefeld (oeste alemán), un edificio construido en la primera mitad del siglo XX según los planos de Ludwig Mies van der Rohe. Pero el proyecto suscitó en seguida la polémica.

“La muerte es, efectivamente, un tabú en nuestra sociedad”, subrayó Hans-Heinrich Grosse-Brockhoff, secretario de Estado de Cultura de la región de Renania del Norte Westfalia, donde se encuentra el museo.

Pero "¿es por este motivo que uno puede exponer la muerte real?", se preguntó. El arte "¿no debe contribuir a erigir nuevos tabúes después de todos los que se han derrumbado?", agregó el secretario de Estado.

Políticos de Los Verdes y del Partido Liberal (FDP) de rango estatal describieron respectivamente el proyecto como "un intento de provocación" y un gesto de "mal gusto".
El artista, por su parte, explicó que si ningún museo acepta la propuesta, podría usar su propia obra-casa de Ménchengladbach para el acto fúnebre, titulado para este caso "Das Tote Haus ur" (algo así como "La ancestral casa muerta"). Schneider viene trabajando en esa casa, que bautizó "Haus ur", desde 1985, e hizo de ella un laberinto de trampas, cuevas y espacios insonorizados. Parte del edificio se expuso hace siete años en la Bienal de Arte de Venecia, lo que le valió al artista el León de Oro.

La muerte y la decadencia son temas habituales para Schneider, que por ahora sólo ha conseguido exponer muertos artificiales.

Tras ganarse la fama de ser "el artista mas lúgubre" en la Bienal de Venecia, donde fue premiado con el León de Oro en 2001, Schneider busca ahora un museo que acepte llevar a la práctica su particular idea artística, algo complicado, dicho por él mismo.

Según declara, "la idea de mostrar la belleza de la muerte" le persigue desde 1996.
"La realidad de la agonía en las clínicas, las salas de cuidados intensivos y los quirófanos alemanes es terrible. Este es el escándalo. La muerte y el camino hacia ella es hoy un sufrimiento. El enfrentamiento con la muerte, como yo lo proyecto, puede quitarnos el miedo a la muerte", afirma el excéntrico artista.

A su juicio, "un artista puede construir lugares humanos para la muerte, donde la gente pueda morir tranquilamente", ya que "el espacio aporta la dignidad y la protección".
Si pudiese elegir el lugar para su propuesta artística, se decidiría por una sala clara del Museum Haus Lange de Krefeld, al oeste de Alemania, espacio que ya ha reproducido en su estudio de Mönchengladbach y que estaría listo para su transposición.

Arte a partir de la agonía de un paciente

El enfermo agonizante será además quien tome las decisiones a la hora de llevar el proyecto a la práctica, en el que será "el centro de atención. Todo se hará de acuerdo con sus familiares. Se trataría de crear una atmósfera privada con un orden de visitas" para los amantes del arte, explica Schneider.

Igualmente, revela que ya tiene localizada a una persona que desea morir en público, un coleccionista de arte, cuyo nombre no facilita pero con el que "me imagino que voy a poder trabajar".

La idea choca, sin embargo, con las autoridades alemanas y con las ONGs que trabajan con enfermos desahuciados y terminales.

Gregor Schneider está considerado como el más provocador de los artistas alemanes contemporáneos, que ya causó revuelo el pasado año en Hamburgo, donde instaló ante el Pabellón de Arte localun cubo que recordaba a la Kaaba, la piedra sagrada negra de la Meca. El cubo negro, de 14 metros de alto y 13 metros de largo y ancho, dio pie a un fuerte debate político, y su instalación había sido rechazada anteriormente por Venecia y Berlín, ciudades que lo consideraban demasiado provocador políticamente. "

Información Agencia EFE.

Todo esto no es nuevo, Carlos Reyero en su libro La belleza imperfecta nos habla de esa faceta humana atraída por lo deforme, lo feo, lo antiestético, lo decadente, putrefacto... Ese no poder evitar mirar, como cuando hay un accidente.

En la Historia del Arte podemos remontarnos a los enanos de Velázquez, si bien su objetivo parece ser más el de dignificar su humanidad y posición. O Rembrandt, con su clase de anatomía... Sin embargo, el aspecto de morbosidad, recreación, está más de la mano de algunos artístas del siglo XIX, como Gericualt, y su serie de locos.

La loca

Géricault realizó entre 1821 y 1824 una serie de pinturas con modelos de locos o maníacos, tomando del natural a una serie de personas que eran tratadas en el asilo del psiquiatra Jean-Étienne Esquirol. A través de esta serie pretendía recabar un repertorio de expresiones de la locura.

El loco asesino

En esa época se dieron también cuadros sobre interiores de manicomios, incluidas las salas de las histéricas, epíteto o enfermedad inventada entonces, sólo atribuíble a las mujeres, etimológicamente: Hyster: útero.

Casa de locos. F. de Goya.

Estas pinturas quizá tan sólo se diferencian de lo que propone Schneider al ser representadas en dos dimesiones, dejando claro lo que es la realidad de la ficción. Ya que, por mucho que se copie de la realidad, en el instante que el artista deja de mirar al modelo para mirar su plasmación en el lienzo ya interviene su subjevidad interpretativa e incluso su mirada contaminada por modelos anteriores.

Pero en lo que propone Schneider no veo ingenio, imaginación, interpretación, creatividad, ilusión, ficción posible. Además de desposeer de toda dignidad los últimos momentos de la vida humana. Con un fin exclusivamente lucrativo, ya sea monetario o por incrementar su popularidad.

Gustave Doré

2008-05-11T15:15:00.005+01:00

El cuervo

Estrasburgo, 1832-París, 1883

Pintor e ilustrador francés. Fue uno de los más fecundos e influyentes dibujantes de la segunda mitad del siglo XIX. A los quince años, presentó sus dibujos, de gran calidad, a Philipon, quien hizo que colaborara en el Journal pour Rire, y publicó su primer álbum de litografías sobre Los Trabajos de Hércules.

Sus exuberantes fantasías constituyeron una importante fuente de inspiración para los pintores románticos, quienes compartían la atracción por el mundo onírico que él representaba. En 1847 se trasladó a París, y entre 1848 y 1851 publicó semanalmente caricaturas en el Journal pour Rire, así como diversos álbumes de litografías.

Debe su fama, sobre todo, a sus xilografías destinadas a la ilustración de más de noventa libros, entre los que se encuentran las Oeuvres, de Rabelais (1854), Les Contes drolatiques, de Balzac (1855), el Infierno, de Dante (1861), o Las aventuras del barón de Münchhausen (1866). La mayor parte de las grandes ilustraciones de Rabelais son grabados interpretativos; él indicaba sobre la madera o a la aguada la composición principal y los principales valores. Luego, hábiles especialistas como Pannemaker, Gusman y Pisan se encargaban de terminar la obra.

Una de sus litografías más valiosas representa la muerte trágica de Gérard de Nerval (1855).

Experimentó con la pintura, representando escenas de carácter histórico o religioso, y con la escultura, pero, aunque obtuvo cierto reconocimiento, sus creaciones en estos medios nunca alcanzaron la vivacidad de sus ilustraciones.

He aquí una muestra:

Me cuesta dejar de mirarlo.

maiselfs

2008-05-09T14:04:00.011+01:00

How my friend Emilio see me

Why don´t u write about yourself, copycat girl? told me a friend.

My personal tales have no fun, so better enjoy with ship in the sand of Sophia.

Ship in the sand

woke up this morning
thought I got to change my life
I’m like a ship in the sand
just waiting for the tide

I got a lot of reasons
I'm glad to be alive
but always waking up alone
just makes me want to die
but always waking up alone
just makes me want to die

I may be lonely but I’m not stupid
I try to live with my mistakes
so I stay away to ease all pain
but I’ve never been very good at playing that game
no I’ve never been very good at anything

forget the past it’s just an ugly backdrop
that stains everything we try to believe in
except the things that failed love brings
and don’t project it on to anyone else
and don’t project it on to anyone else

Bécquer, Leyendas

2008-05-09T11:48:00.003+01:00

Los ojos verdes

Hace mucho tiempo que tenía ganas de escribir cualquier cosa con este título.

Hoy, que se me ha presentado ocasión, lo he puesto con letras grandes en la primera cuartilla de papel, y luego he dejado a capricho volar la pluma.

Yo creo que he visto unos ojos como los que he pintado en esta leyenda. No sé si en sueños, pero yo los he visto. De seguro no los podré describir tales cuales ellos eran: luminosos, transparentes como las gotas de la lluvia que se resbalan sobre las hojas de los árboles después de una tempestad de verano. De todos modos, cuento con la imaginación de mis lectores para hacerme comprender en este que pudiéramos llamar boceto de un cuadro que pintaré algún día.

I
-Herido va el ciervo... herido va; no hay duda. Se ve el rastro de la sangre entre las zarzas del monte, y al saltar uno de esos lentiscos han flaqueado sus piernas... Nuestro joven señor comienza por donde otros acaban... en cuarenta años de montero no
he visto mejor golpe... Pero. ¡por San Saturio, patrón de Soria!, cortadle el paso por esas carrascas, azuzad los perros, soplad en esas trompas hasta echar los hígados, y hundidle a los corceles una cuarta de hierro en los ijares: ¿no veis que se dirige hacia la fuente de los álamos; y si la salva antes de morir podemos darle por perdido?

Las cuencas del Moncayo repitieron de eco en eco el bramido de las trompas, el latir de la jauría desencadenada, y las voces de los pajes resonaron con nueva furia, y el confuso tropel de hombres, caballos y perros se dirigió al punto que Íñigo, el montero mayor de los marqueses de Almenar, señalara como el más a propósito para cortarle el paso a la res.
Pero todo fue inútil. Cuando el más ágil de los lebreles llegó a las carrascas jadeante y cubiertas las fauces de espuma, ya el ciervo rápido como una saeta, las había salvado de un solo brinco, perdiéndose entre los matorrales de una trocha que conducía a la fuente.

-¡Alto!... ¡Alto todo el mundo! -gritó Íñígo entonces-; estaba de Dios que había de marcharse.
Y la cabalgata se detuvo, y enmudecieron las trompas, y los lebreles dejaron refunfuñando la pista a la voz de los cazadores.
En aquel momento se reunía a la comitiva el héroe de la fiesta, Fernando de Argensola, el primogénito de Almenar.
-¿Qué haces? -exclamó dirigiéndose a su montero, y en tanto, ya se pintaba el asombro en sus facciones, ya ardía la cólera en sus ojos-. ¿Qué haces, imbécil? ¡Ves que la pieza está herida, que es la primera que cae por mi mano, y abandonas el rastro y la dejas perder para que vaya a morir en el fondo del bosque! ¿Crees acaso que he venido a matar ciervos para festines de lobos?
-Señor -murmuró Íñigo entre dientes-, es imposible pasar de este punto.
-¡Imposible! ¿Y por qué?
-Porque esa trocha -prosiguió el montero- conduce a la fuente de los Álamos; la fuente de los Álamos, en cuyas aguas habita un espíritu del mal. El que osa enturbiar su corriente, paga caro su atrevimiento. Ya la res habrá salvado sus márgenes; ¿cómo la salvaréis vos sin atraer sobre vuestra cabeza alguna calamidad horrible? Los cazadores somos reyes del Moncayo, pero reyes que pagan un tributo. Pieza que se refugia en esa fuente misteriosa, pieza perdida.

-¡Pieza perdida! Primero perderé yo el señorío de mis padres, y primero perderé el ánima en manos de Satanás, que permitir que se me escape ese ciervo, el único que ha herido mi venablo, la primicia de mis excursiones de cazador... ¿Lo ves?... ¿Lo ves?... Aún se distingue a intervalos desde aquí... las piernas le faltan, su carrera se acorta; déjame... déjame... suelta esa brida o te revuelco en el polvo... ¿Quién sabe si no le daré lugar para que llegue a la fuente? Y si llegase, al diablo ella, su limpidez y sus habitadores. ¡Sus!, ¡Relámpago!, ¡sus, caballo mío!, si lo alcanzas, mando engarzar los diamantes de mi joyel en tu serreta de oro.

Caballo y jinete partieron como un huracán.
Íñigo los siguió con la vista hasta que se perdieron en la maleza; después volvió los ojos en derredor suyo; todos, como él, permanecían inmóviles y consternados.
El montero exclamó al final:
-Señores, vosotros lo habéis visto; me he expuesto a morir entre los pies de su caballo por detenerle. Yo he cumplido con mi deber. Con el diablo no sirven valentías. Hasta aquí llega el montero con su ballesta; de aquí adelante, que pruebe a pasar el capellán con su hisopo.

II
-Tenéis la color quebrada; andáis mustio y sombrío; ¿qué os sucede? Desde el día, que yo siempre tendré por funesto, en que llegasteis a la fuente de los Álamos en pos de la res herida, diríase que una mala bruja os ha encanijado con sus hechizos.
Ya no vais a los montes precedido de la ruidosa jauría, ni el clamor de vuestras trompas despierta sus ecos. Sólo con esas cavilaciones que os persiguen, todas las mañanas tomáis la ballesta para enderezaros a la espesura y permanecer en ella hasta que el sol se esconde. Y cuando la noche oscurece y volvéis pálido y fatigado al castillo, en balde busco en la bandolera los despojos de la caza. ¿Qué os ocupa tan largas horas lejos de los que más os quieren?

Mientras Íñigo hablaba Fernando, absorto en sus ideas, sacaba maquinalmente astillas de su escaño de ébano con el cuchillo de monte.
Después de un largo silencio, que sólo interrumpía el chirrido de la hoja al resbalar sobre la pulimentada madera, el joven exclamó dirigiéndose a su servidor, como si no hubiera escuchado una sola de sus palabras:
Íñigo, tú que eres viejo; tú que conoces todas las guaridas del Moncayo, que has vivido en sus faldas persiguiendo a las fieras, y en tus errantes excursiones de cazador subiste más de una vez a su cumbre, dime: ¿has encontrado por acaso una mujer que vive entre sus rocas?

-¡Una mujer! -exclamó el montero con asombro y mirándole de hito en hito.
-Sí -dijo el joven-; es una cosa extraña lo que me sucede, muy extraña... Creí poder guardar ese secreto eternamente, pero no es ya posible; rebosa en mi corazón y asoma a mi semblante. Voy, pues, a revelártelo... Tú me ayudarás a desvanecer el misterio que envuelve a esa criatura, que al parecer sólo
para mí existe, pues nadie la conoce, ni la ha visto, ni puede darme razón de ella.

El montero, sin desplegar los labios, arrastró su banquillo hasta colocarle junto al escaño de su señor, del que no apartaba un punto los espantados ojos. Éste, después de coordinar sus ideas prosiguió así:
-Desde el día en que a pesar de tus funestas predicciones llegué a la fuente de los Álamos, y atravesando sus aguas recobré el ciervo que vuestra superstición hubiera dejado huir, se llenó mi alma del deseo de la soledad.

Tú no conoces aquel sitio. Mira, la fuente brota escondida en el seno de una peña, y cae resbalándose gota a gota por entre las verdes y flotantes hojas de las plantas que crecen al borde de su cuna. Aquellas gotas que al desprenderse brillan como puntos de oro y suenan como las notas de un instrumento, se reúnen entre los céspedes, y susurrando, con un ruido semejante al de las abejas que zumban en torno de las flores, se alejan por entre las arenas, y forman un cauce, y luchan con los obstáculos que se oponen a su camino, y se repliegan sobre sí mismas, y saltan, y huyen, y corren, unas veces con risa, otras con suspiros, hasta caer en un lago. En el lago caen con un rumor indescriptible. Lamentos, palabras, nombres, cantares, yo no sé lo que he oído en aquel rumor cuando me he sentado sólo y febril sobre el peñasco, a cuyos pies saltan las aguas de la fuente misteriosa para estancarse en una balsa profunda, cuya inmóvil superficie apenas riza el viento de la tarde.
Todo es allí grande. La soledad, con sus mil rumores desconocidos, vive en aquellos lugares y embriaga el espíritu en su inefable melancolía. En las plateadas hojas de los álamos, en los huecos de las peñas, en las ondas del agua, parecen que nos hablan los invisibles espíritus de la Naturaleza, que reconocen un hermano en el inmortal espíritu del hombre.

Cuando al despuntar la mañana me veías tomar la ballesta y dirigirme al monte, no fue nunca para perderme entre sus matorrales en pos de la caza, no; iba a sentarme al borde de la fuente, a buscar en sus ondas... no sé qué, ¡una locura! El día en que salté sobre ella con mi Relámpago, creí haber visto brillar en su fondo una cosa extraña... muy extraña...; los ojos de una mujer.

Tal vez sería un rayo de sol que serpeó fugitivo entre su espuma; tal vez una de esas flores que flotan entre las algas de su seno, y cuyos cálices parecen esmeraldas... no sé: yo creí ver una mirada que se clavó en la mía; una mirada que encendió en mi pecho un deseo absurdo, irrealizable: el de encontrar una persona con unos ojos como aquellos.
En su busca fui un día y otro a aquel sitio.
Por último, una tarde... yo me creí juguete de un sueño...; pero no, es verdad; la he hablado ya muchas veces, como te hablo a ti ahora...; una tarde encontré sentada en mi puesto, y vestida con unas ropas que llegaban hasta las aguas y flotaban sobre su haz, una mujer hermosa sobre toda ponderación. Sus cabellos eran como el oro; sus pestañas brillaban como hilos de luz, y entre las pestañas volteaban inquietas unas pupilas que yo había visto... sí; porque los ojos de aquella mujer eran los que yo tenía clavados en la mente; unos ojos de un color imposible; unos ojos...

-¡Verdes! -exclamó Íñigo con un acento de profundo terror e incorporándose de un salto en su asiento.
Fernando le miró a su vez como asombrado de que concluyese lo que iba a decir, y le preguntó con una mezcla de ansiedad y de alegría:
-¿La conoces?
-¡Oh no! -dijo el montero.- ¡Líbreme Dios de conocerla! Pero mis padres, al prohibirme llegar hasta esos lugares, me dijeron mil veces que el espíritu, trasgo, demonio o mujer que habita en sus aguas, tiene los ojos de ese color. Yo os conjuro, por lo que más améis en la tierra, a no volver a la fuente de los Álamos. Un día u otro os alcanzará su venganza, y expiaréis muriendo el delito de haber encenagado sus ondas.
-¡Por lo que más amo!... -murmuró el joven con una triste sonrisa.
-Sí -prosiguió el anciano-; por vuestros padres, por vuestros deudos, por las lágrimas de la que el cielo destina para vuestra esposa, por las de un servidor que os ha visto nacer.
-¿Sabes tú lo que más amo en este mundo? ¿Sabes tú por qué daría yo el amor de mi padre, los besos de la que me dio la vida, y todo el cariño que puedan atesorar todas las mujeres de la tierra? Por una mirada, por una sola mirada de esos ojos... ¡Cómo podré yo dejar de buscarlos!

Dijo Fernando estas palabras con tal acento, que la lágrima que temblaba en los párpados de Íñigo se resbaló silenciosa por su mejilla, mientras exclamó con acento sombrío: -¡Cúmplase la voluntad del cielo!

III
-¿Quién eres tú? ¿Cuál es tu patria? ¿En dónde habitas? Yo vengo un día y otro en tu busca, y ni veo el corcel que te trae a estos lugares, ni a los servidores que conducen tu litera. Rompe una vez el misterioso velo en que te envuelves como en una noche, profunda. Yo te amo, y, noble o villana, seré tuyo, tuyo siempre.

El sol había traspuesto la cumbre del monte; las sombras bajaban a grandes pasos por su falda; la brisa gemía entre los álamos de la fuente, y la niebla, elevándose poco a poco de la superficie del lago, comenzaba a envolver las rocas de su margen.
Sobre una de estas rocas, sobre una que parecía próxima a desplomarse en el fondo de las aguas, en cuya superficie se retrataba temblando, el primogénito de Almenar, de rodillas a los pies de su misteriosa amante, procuraba en vano arrancarle el secreto de su existencia.

Ella era hermosa, hermosa y pálida, como una estatua de alabastro. Uno de sus rizos caía sobre sus hombros, deslizándose entre los pliegues del velo, como un rayo de sol que atraviesa las nubes, y en el cerco de sus pestañas rubias brillaban sus pupilas, como dos esmeraldas sujetas en una joya de oro.

Cuando el joven acabó de hablarle, sus labios se removieron como para pronunciar algunas palabras; pero sólo exhalaron un suspiro, un suspiro débil, doliente, como el de la ligera onda que empuja una brisa al morir entre los juncos.
-¡No me respondes! -exclamó Fernando, al ver burlada su esperanza-; ¿querrás que dé crédito a lo que de ti me han dicho? ¡Oh, no!... Háblame; yo quiero saber si me amas; yo quiero saber si puedo amarte, si eres una mujer...
-O un demonio... ¿Y si lo fuese?
El joven vaciló un instante; un sudor frío corrió por sus miembros; sus pupilas se dilataron al fijarse con más intensidad en las de aquella mujer, y fascinado por su brillo fosfórico, demente casi, exclamó en un arrebató de amor:
-Si lo fueses... te amaría... te amaría, como te amo ahora, como es mi destino amarte, hasta más allá de esta vida, si hay algo más allá de ella.
-Fernando -dijo la hermosa entonces con una voz semejante a una música-: yo te amo más aún que tú me amas; yo que desciendo hasta un mortal, siendo un espíritu puro. No soy una mujer como las que existen en la tierra; soy una mujer digna de ti, que eres superior a los demás hombres. Yo vivo en el fondo de estas aguas; incorpórea como ellas, fugaz y transparente, hablo con sus rumores y ondulo con sus pliegues. Yo no castigo al que osa turbar la fuente donde moro; antes le premio con mi amor, como a un mortal superior a las supersticiones del vulgo, como a un amante capaz de comprender mi cariño extraño y misterioso.

Mientras ella hablaba así, el joven, absorto en la contemplación de su fantástica hermosura, atraído como por una fuente desconocida, se aproximaba más y más al borde de la roca. La mujer de los ojos verdes prosiguió así:
-¿Ves, ves el límpido fondo de ese lago, ves esas plantas de largas y verdes hojas que se agitan en su fondo?... Ellas nos darán un lecho de esmeraldas y corales... y yo... yo te daré una felicidad sin nombre, esa felicidad que has soñado en tus horas de delirio, y que no puede ofrecerte nadie... Ven, la niebla del lago flota sobre nuestras frentes como un pabellón de lino... las ondas nos llaman con sus voces incomprensibles, el viento empieza entre los álamos sus himnos de amor; ven... ven...

La noche comenzaba a extender sus sombras, la luna rielaba en la superficie del lago, la niebla se arremolinaba al soplo del aire, y los ojos verdes brillaban en la oscuridad como los fuegos fatuos que corren sobre el haz de las aguas infectas... Ven... ven... Estas palabras zumbaban en los oídos de Fernando como un conjuro. Ven... y la mujer misteriosa le llamaba al borde del abismo donde estaba suspendida, y parecía ofrecerle un beso... un beso...

Fernando dio un paso hacia ella... otro... y sintió unos brazos delgados y flexibles que se liaban a su cuello, y una sensación fría en sus labios ardorosos, un beso de nieve... y vaciló... y perdió pie, y calló al agua con un rumor sordo y lúgubre.

Las aguas saltaron en chispas de luz, y se cerraron sobre su cuerpo, y sus círculos de plata fueron ensanchándose, ensanchándose hasta expirar en las orillas.

Maitena: Un ídolo.

2008-05-07T14:59:00.000+01:00

Para los amantes del Arte

2008-05-07T13:30:00.003+01:00

"Llegará el día en que una sola zanahoria, observada con ojos nuevos, desencadenará una revolución."
Paul Cézanne (1839-1906)

"Llegas a la naturaleza con todas tus teorías
y te las echa abajo."
Pierre Auguste Renoir (1841-1919)

"Si buscas tan sólo excitación, recurre a los estrenos de películas y a la montaña rusa. Un blanco lienzo aguarda vacío a que alguien lo colme. Ésa es la cuestión."
Pam Brown. (1928- )

" Sobre todo
emocionadme,
sorprenderme, desgarrad
mi corazón; hacedme
temblar, llorar,
estremecerme;
insultadme;
maravillad después mis ojos si podéis,"
Denis Diderot (1713-1784) instaba a los artistas.

"Un diletante es el tipo de persona que contempla una salchicha y piensa en Picasso."
Sir A. P. Herbert (1890-1971)

" Si ese individuo dice de un cuadro:"Sí, ¿mas qué significa?", pregúntale, y sigue preguntándole, qué significa su alfombra o los círculos de la goma de sus zapatos. Haz que levante el pie y los mire."
Stephen Potter (1900-1969)

"Midiendo 1.70 metros, mi único modo de ver los grandes lienzos del mundo será tras mi muerte, cuando pueda disfrutar de todos los museos en las horas de menos público. Lo malo es que hay varios millones de amantes del arte que tienen el mismo sueño."
Pam Brown (1928- )

¿Has visto trepar a un gusano por una hoja o una ramita y luego, aferrado al extremo, revolverse en el aire y buscar algo con que llegar a otro sitio? Así soy yo. Trato de hallar algo más allá del lugar en que pongo pie."
Albert Pynkham Ryder (1847-1917)

"El arte es un artículo de primera necesidad. Como el pan, el vino o un cálido abrigo en el invierno. Quienes creen que representa un lujo poseen una mente fragmentada. El espíritu del hombre siente hambre de arte lo mismo que su estómago gruñe por comida."
Irving Stone

" En una raza religiosa el arte produce reliquias; en una militar, trofeos; en una comercial, artículos a la venta."
Henry Fuseli (1741-1825)

" Si (los artistas) ven azules los campos, están locos y, por tanto, deben ir al manicomio. Si sólo pretenden verlos azules, son delicuentes y han de ir a la cárcel."
Adolfo Hitler (1889-1945), de un discurso político.

"El Estado no es competente en materias artísticas...Cuando el Estado nos deje libres, habrá cumplido con su deber."
Gustave Courbert (1819-1877) de una carta al ministro de Bellas Artes.

" Creo en Miguel Ángel, Velázquez y Rembrandt; en el poder del dibujo, el misterio del color, la redención de todas las cosas por la Belleza perdurable, y el mensaje del Arte que hicieron esas manos beditas. Amén. Amén."
George Bernard Shaw (1856-1950)